Me gustaría que en este minuto, nevara.
viernes, diciembre 24
Nunca Me He Deshecho de Nada; Y Nadie me Ha Deshecho en Nada.
...Me deshago/he deshecho del tiempo y la desidia, del calor insufrible y de las lecturas odiosas.
...Me hago/he hecho de ti, Hombre de Trigo; Me he hecho de tus lunares, de tu sombra, de tus pestañas y brazos.
Y me gustaría hacerme de tu abrazo también.
A veces tan sólo eso me falta-
Quizás es tiempo para olvidarnos-
A veces no me hace falta todo-
Quizás no vale la pena deshacer nada,
O hacer todo;
O mirar hacia atrás y saber que eso no lo es todo.
Y que tú sí lo eres.
O que juntos no somos nada.
Que sumamos cero y nos multiplicamos por uno;
Porque cada uno es uno y nada cambia lo que está ya escrito;
Has de ser más que astuto para adivinar estas palabras: Implícitas.
O quizás ni tanto.
Como todo en mí.
Como todo en nosotros.
Como todo siempre ha sido conmigo.
Contigo.
Con nosotros.
Y con El perro de nunca Jamás.
domingo, diciembre 12
Es Cosa de Creencia II.
La verdad, sigo creyendo en La Vida de Los Peces.
Al parecer, me creía el cuento al revés.
Al parecer, me creía el cuento al revés.
Sonrisas de Verano.
Sintiendo el oleaje en mis pies puedo llegar a avistar el barco de madera que se acerca hacia la playa... con la arena entre mis dedos, el viento llevándose mi vestido en su grito efervescente de verano y el sol en mi piel, me desvelo pensando en si la plenitud va en los pasos o en las sonrisas reveladas.
Me quedo con las sonrisas.
Lápices Pastel, Le Méridien y Café: La Desnudez Misma.
Sin vestidos de fiesta ni máscaras, sin maquillaje ni sandalias;
¿Qué sería de la desnudez?
¿Algo cotidiano?
¿Algo hermoso?
¿Algo vanal?
¿O seguiría siendo el placentero acto de libertad, de paz...?
Nah. Un café todo lo arregla.
O lo desarregla.
viernes, diciembre 10
Me Encanta Preguntarme Cosas.
Bajo la lluvia incipiente del -ya casi desaparecido invierno- me pregunto:
¿será que ya es primavera?
¿será que ya es primavera?
Segunderos Cubiertos de Alhelíes y de Tiempo Transformado en Miles de Raros Objetos.
Tiempo, tiempo.
Necesito un reloj.
Flores azules, segunderos.
Tréboles, minutos.
Alhelíes, meses.
Son miles.
Son cientos.
Son 3.
Verdes, rojos, morados.
3.
3.
3.
viernes, diciembre 3
Hola Compadre.
Como un león enjaulado
en mi pueblo me sentía,
cada día que pasaba,
era un día que perdía.
Los prejuicios transformaban
mis sueños en pesadillas,
no dejé de pensar
que era otra cosa la vida;
Caminando comprobé aquello que sospechaba:
La vida es una fiesta si uno hace lo que ama.
Hola compadre, ¿qué tal?
contento de estar aquí,
contento de estar aquí,
para contarte las cosas que yo he visto por ahí,
para contarte las cosas que yo he visto por ahí.
Con la divina locura,
por el mundo me perdí,
por el mundo me perdí,
con Dios y el Diablo planeando aventuras para mí,
con Dios y el Diablo planeando aventuras para mí.
Querida, yo no me voy, tú eres la que se queda;
Nada dejé ni he perdido lo llevo todo conmigo.
La copla se iba creciendo,
a cuanto más caminaba,
a cuanto más caminaba,
cada día era más cierta, la vida la sustentaba,
cada día era más cierta, la vida la sustentaba.
Ninguna cosa distrajo
la libertad de mi vida
la libertad de mi vida
porque una mano ocupada, es una mano perdida
porque una mano ocupada, es una mano perdida,
Querida, yo no me voy, tú eres la que se queda.
Nada dejé ni he perdido, no le llevo todo conmigo.
Antes de pasar por aquí yo pasé por el infierno
el diablo mandó saludos al escribar del pueblo
ni el vicio ni la virtud, compadre, me convencieron,
la vida es armonía, promedio de los extremos,
por caminar aprendí a ver claro mi destino
porque una cosa es la tierra y otra cosa es el camino
no me apuró la justicia, para ella nunca es tarde:
no hay favor que no se cobre ni deuda que no se pague.
Siempre tomé lo preciso, lo que era necesario
por eso nunca fui gordo ni a nadie estoy atado
por eso yo vivo libre, feliz, sereno y tranquilo
porque nunca he sido un cerdo al que lo venden por kilos.
Si madrugas Dios te ayuda, decía un tío mío;
mas cuando él madrugaba, Dios se quedaba dormido.
Me gusta la hembra callada pero el caballo ligero,
el fervor del mexicano y el vino del chileno,
la fama no me interesa porque esclaviza a cualquiera
y a mí siempre me gustó ser dueño de mi cabeza.
Quien busca la mayoría por miedo a la soledad
en lugar de mejorarse, contagia su enfermedad.
La historia de segundos pero menos de terceros,
la cuenta comienza en 1 y termina con el 0.
Yo no tiro cualquier copla sin ton ni son a los vientos
no me interesa el oído sino el entendimiento.
Una tras otras las coplas van naciendo cuando canto
algunas las dicta Dios, otras me las cuenta el Diablo
la vida es un viaje eterno solía decir mi abuelo,
el mundo lo confirmó pero mucho más el tiempo.
Nada dejé ni he perdido, lo llevo todo conmigo.
De tanto andar por ahí, no sé por donde empecé
pero seguro que vengo de donde viene usted,
de la tierra que en silencio, con el agua y con el fuego
provocan toda la vida, sus alegrías, sus miedos
entonces vengo del fruto, centro mismo del incendio
a contar lo que he aprendido de la nuez, la flor, el ciervo
y aquello que no me acuerdo.
Le gustaba a mi caballo la tierra que abandoné,
lo dejé con sus amores; señores, me fui a pie.
Yo no camino derecho, siempre camino torcido
el que camina derecho, conoce un solo camino
tengo sola una cabeza, un sombrero basta y sobra
de qué me sirven dos carpas si yo duermo en uno sola
yo soy el gallo que canta anunciando el nuevo día
yo soy el viento del sur que un día llegó a Bahía
la ciudad no me convence, y la paso de costado
la escalera de cemento solamente hace estragos;
La mentira no me gusta y por eso nunca miento
simplemente cuando canto, sueño, y el soñar es bien lento.
Si yo digo lo que digo no es porque me sobre ciencia
yo no soy el que se mueve, es el mundo que da vueltas.
Pasé por Guadalajara, donde me dijo María,
Pasé por Guadalajara, donde me dijo María,
que nunca te han olvidado, el banco y la policía,
que nunca te han olvidado, el banco y la policía.
A quien aún insistía,
en llevarse todo el oro,
en llevarse todo el oro,
y por el peso del mismo, pasé un día en el lodo,
y por el peso del mismo, pasé un día en el lodo.
Querida, yo no me voy, tú eres la que se queda.
Nada dejé ni he perdido, lo llevo todo conmigo.
(...)
miércoles, diciembre 1
Come To Me.
Come to me
while I'm sleeping,
so their wagging tongues
might not find you, my love!
All the while
they lie down,
our lighter souls fuse,
fly and dive, my love.
So, stamp this night so strong,
that I will remember
and have it ever after!
Come to me
in my dreaming,
so their wagging tongues
might not find you, my love!
'Round the corner,
back of hands,
they'll still be talking
whether or not we'd ever,
whether we'd ever, my love
while I'm sleeping,
so their wagging tongues
might not find you, my love!
All the while
they lie down,
our lighter souls fuse,
fly and dive, my love.
So, stamp this night so strong,
that I will remember
and have it ever after!
Come to me
in my dreaming,
so their wagging tongues
might not find you, my love!
'Round the corner,
back of hands,
they'll still be talking
whether or not we'd ever,
whether we'd ever, my love
Simplemente me Fascina.
El cielo acostado detuvo el tiempo en el beso, y ese beso a mí en el tiempo.
Excavador de Tumbas.
Trae consigo muerte y la suerte al revés, ¿No ves los pies descalzos y la piel de asfalto?
Sólo con la noche, por la noche viene él.
Transformación Inusitada.
Si me transformo y continúo siendo la misma pelagata de siempre, entonces he de felicitarme.
Alhelíes y Bugambilias I.
Hay un largo trecho desde la bugambilia hasta el alhelí.
Si tuviese que elegir, el alhelí sería el más indicado.
No porque sea hermoso ni equilibrado, sino porque es silvestre, aparece de repente, sin previo aviso, y quizás hasta ni siquiera es esperado.
Y luego, te hace florecer, te invita a ser parte de su inequívoca fragancia y pétalos tan suaves y delgados que pareciera que tocas aire denso.
sábado, noviembre 27
sábado, noviembre 20
miércoles, noviembre 17
martes, noviembre 16
Me Encanta.
Para alcanzarte yo voy a cruzar el mar entero.
Y si hay montañas, me voy a volar cruzando el cielo.
jueves, noviembre 11
País, Ciudad y Vida.
Un jardín secreto, la vista al mar, los pétalos fluyendo por las rocas, la madera pudriéndose.
Un viento helado me quemó la espalda de un sólo manotazo, y los violines dejaron de soñar, invitándome al lucro de fragancias y sonidos del que son activos partícipes.
miércoles, noviembre 10
Mademoiselle Abarca III.
Con Monochrome en tus oídos, la palabra mágica entre tus labios y la sonrisa pegada a tu bella cara, has hecho de ti misma una mujercita hermosa, capaz de todo lo que deseas y ansías y mucho más.
Te he querido durante el año pasado, este año y te querré por siempre, has sido una amiga incondicional, y como siempre, divertida.
Linda no más <3.
Te he querido durante el año pasado, este año y te querré por siempre, has sido una amiga incondicional, y como siempre, divertida.
Linda no más <3.
Me Gustas Cuando Callas Porque Así Te Es Más Fácil Actuar, Con Tan Sólo Miradas.
Me desnudaste con tan sólo una mirada.
lunes, noviembre 8
Cosas, Cosas y Más Cosas (De Cansancio Quizás, Físico, Psicológico o Qué Sé Yo!).
A veces y casi siempre, siento que me canso, que te canso, que le canso y que la canso.
Muerte. Vida. Cansancio.
Vida. Muerte. Cansancio.
Cansancio. Vida. Muerte.
Vida. Cansancio. Muerte.
Muerte. Cansancio. Vida.
Cansancio. Muerte. Vida.
Vil Improvisación.
Con lobos marinos a mi espalda, arena en mis ojos y hojas de palmeras cubriendo mi cuerpo, me encuentro enfrentando la vida.
domingo, noviembre 7
miércoles, noviembre 3
lunes, noviembre 1
Metáforas, Septiembre e Hígado.
Rompiste esquemas, reglas, estándares.
Pensé que todo lo conocía, hasta que apareciste tú.
Me cautivaste, eras un incomprensible evento, un suceso del que nunca pensé me sentiría parte; al que nunca pensé en pertenecer, al que pensé como tan sólo el ente que me hacía dudar de mi propio razocinio y cordura, de mis sentimentos y de mi existencia.
Fuiste un tornado de metáforas, una ventolera de regiones inexploradas, selvas vírgenes y desiertos deshabitados.
Te transmutaste en la llave de la alegría, en la nube del sentimiento que me envolvió y que sigue aferrándose cada día más fuertemente a mi mente, alma e hígado.
Pensé que todo lo conocía, hasta que apareciste tú.
Me cautivaste, eras un incomprensible evento, un suceso del que nunca pensé me sentiría parte; al que nunca pensé en pertenecer, al que pensé como tan sólo el ente que me hacía dudar de mi propio razocinio y cordura, de mis sentimentos y de mi existencia.
Fuiste un tornado de metáforas, una ventolera de regiones inexploradas, selvas vírgenes y desiertos deshabitados.
Te transmutaste en la llave de la alegría, en la nube del sentimiento que me envolvió y que sigue aferrándose cada día más fuertemente a mi mente, alma e hígado.
domingo, octubre 31
Viejo Cuento.
La silueta que el sol dibujó dejó un vacío de sombras.
La silueta que el sol nos descubrió tantas cosas.
La silueta que el sol nos descubrió tantas cosas.
jueves, octubre 28
00:08.
Un frío me entró en los huesos, abrió mi médula y me sedujo por un buen rato.
Luego, desapareció cual ciervo.
Introspecciones Compartidas.
Me conozco más inconscientemente que conscientemente.
La vida trasciende sobre mis débiles pies de humana y mi alma se transforma en ciervo, en un silente ciervo.
Y sin embargo, ahora me veo, me veo y ni siquiera existo.
Y sin embargo, ahora me veo, me veo y ni siquiera puedo respirar.
Y sin embargo, ahora me veo, me veo y ni alcanzo a descifrarte/me/nos
(Es otro Nos).
Nunca lo haré/lo lograré/podré llegar a aprender a interpretarte, Brújula del Aire
(Este sí es).
Hogares Representados Por Metáforas Anfíbolas (Como Nosotros) Que Han Estado Presentes Durante Todo Este Embrollo.
Entre alhelíes (y culebras) encontraré tu hogar.
Entre maleza (y trigo) encontrarás el mío.
martes, octubre 26
Axioma. Verdad. Como Sea, Sigue Siendo Real.
"Y usted, ¿Qué sabe de la vida?"
Hace tres semanas que un hombre de la calle pronunció esas palabras. Usaba harapos y estaba sucio, pero parecía ser más sabio que cualquiera de nosotros.
¿Por qué fui la única a la que le importó siquiera lo que él estaba diciendo?
viernes, octubre 22
domingo, octubre 17
viernes, octubre 15
Nubes, Mata y Acciones.
En días nublados, en días en que los susurros y las palabras no bastan, en que las miradas lo dicen todo y en que los abrazos están en justa medida, nada perfectibles o mutables, es en donde me gusta encontrarme.
Y siempre son los mismos acompañantes.
martes, octubre 12
Ajedrez, Botellas y Trabalenguas.
(...)
La pared ya no me cuenta ninguna historia.
Nunca te daré la razón.
Contemplé la Brújula del Aire y está agitada.
Hay olor a mar. Y el fuego se bate con el agua, no por existir, sino por permanecer anclados a mi cabeza. Uno con un sentimiento lúgubre y voraz, y el otro con algo más que vida y maleza.
Intento aferrarme a la luz, a las ventanas de postigos abiertos, a las lámparas de bencina, pero mis uñas se atrapan a los arbustos de locura y cabello cortado.
Lancé el mensaje de la botella y las cortinas se descorrieron, dejando entrar al amanecer.
Dragones, bosques y Krakenes.
Conejos, ciervos y Tortugas.
Embusteros, caníbales y Villanos.
Dejé la paloma volar y el valor del volar se hizo de mis propios velos y sueños y miedos, porque cual ciervo, me silencié y tan sólo huí.
Y la bandera blanca surgió de Subterra.
Inevitable de Roma Amor.
La radio, la fotos, la música country.
Tu boca, la mía; tu pelo húmedo, mi vestido arrugado.
La pared, la lluvia, los ladrillos.
Tus manos, las mías. Tus rostro desfigurado, mis piernas acalambradas.
La madera, los zapatos, la cocina.
Tus ojos, los míos. Las cicatrices en tu brazo, mi nariz quebrada.
El cubrecama, los ventanales, los perros.
Tu almohada, la mía; Me observas; yo no a ti. Mis párpados permanecen cerrados y detrás de ellos, el sol tenue de la tarde.
Las cortinas, el sol, las flores.
Tus pies juguetean con los míos. ''Ya me tienes'' te repito. ''Nunca está demás un abrazo'' me respondes.
Acaricias mi cabello. Abro los ojos. Está todo desordenado. Tú en pijama, yo en vestido; y la cama deshecha.
Me pregunto qué haría sin ti. Mi mente responde que no es una buena pregunta.
Supongo.
Pero he de volver a la realidad.
Todo desaparece y tú, no estás.
Comienzo todo de nuevo, mejor.
lunes, octubre 11
sábado, octubre 9
martes, septiembre 21
Es Más Que Una Epístole.
Letras, Mis Letras, Tus Letras. Nuestras Letras.
Todo en unas cuantas Letras.
sábado, septiembre 18
Cosas de Una Noche De Septiembre.
 |
| A veces, un desvelo te trae más de una respuesta. Y miles de preguntas. |
viernes, septiembre 17
domingo, septiembre 12
Redless & Helpless.
Un descargo general, una horda de manifiestos que van desde adentro hacia afuera de mi piel, un grito entremezclado con la marejada furiosa de mar.
Un libro abierto, números titilantes y acordeones remotos, llenan mi espacio sideral de perlas y llamas.
A veces, un par minutos bastan.
Otras, ni días son suficientes.
jueves, septiembre 9
Estaba En Mí Desde Hace Mucho Tiempo Atrás.
Un pestañeo que condiciona mi oído, éste oído de sonidos ambiguos y cortantes que no deja escuchar todas aquellas palabras que no me han sido/son/serán fructíferas para mí, para mis frases de vida, para esas que me conllevan a -escuálidamente- lograr provocar algo fuera de lo común en los demás.
"Lo esencial es Invisible a los Ojos"; "Carpe Diem".
Me siento inspirada, más que regida por estas frases, por esta alma mutada en palabras, en ortografía, en naturaleza de colores y candores poderosamente invisibles, indescriptiblemente verosímiles.
Nunca creí llegar a pensar que la muralla descascarada comprendía más que ojos desorbitados y manos secas, más que lunares y soles, más que cuervos y alhelíes.
Las cuerdas, los puntos, el pelo en el espacio indicado, la tela corrompiéndose y el mundo caminando a paso de hormiga por ser aplastada. Marcas, cicatrices, gritos atrapados en telarañas milenarias, han quedado condensados en la piel de todo aquél que no es digno de dar pasos adelante sin mirar hacia atrás. Porque esos pasos valen oro. Porque esos pasos son para todo aquél que ha logrado superarse y mirarse al espejo una y otra vez, viéndose en aprietos, viéndose deprimido, viéndose resbalar por una pendiente infinita de piedras mediterráneas y robustas, pero que aún así se sigue encontrando hermoso e impasible, incorroible e inmutable. Cuando la ausencia te suele separar de todo aquello que hace volverte hacia atrás y preguntarte qué te llevó a dónde estás parado, siéntete acompañado por esas fuerzas externas, enérgicas moles que te sacarán del trance momentáneo. Esas que comprenden el hecho de tener el privilegio de estar vivo y la -tanto buena como mala- experiencia. Esas que te darán más de un empujón para salir de tu sombra de duda, de tu nimio sentimiento de pérdida total.
Las rosas, el café de mis ansias, de mi nerviosismo, de mis miedos, de mi música, de mis misterios más recónditos; el camino de tierra que me llevará a avanzar en la concretación de mi personalidad en su más puro estado, es ahora un sendero pedregoso de vaivenes y mal tiempo.
Pero ya que más da, se debe seguir en movimiento, disfrutando de todo, siendo parte de más de una realidad a la vez; no echar nunca pie atrás, comprender que la hermosura se halla en todas partes y saber apreciar todo aquello que me rodea. Ésa es la magia real del vivir.
miércoles, septiembre 8
Arrancacorazones.
Más, dame un poco más, quiero intoxicarme en vos.
(Ataque 77)
{Simplemente me encanta}
domingo, septiembre 5
Me Inunda Desde Que Despierto Hasta Que Logro Escribir.
Todavía no logro observar todo como debería.
Todavía, lo dulce lo hallo amargo y lo amargo, ácido.
Todavía, la nieve no me trae las lilas que solía traerme, sonrisas espontáneas, nimias alegrías.
Quizás, -no todavía- hay algo más a la vuelta de la esquina.
sábado, septiembre 4
Conjunto de Palabras Que Tienen Un Significado Fuera del Común.
Trigo, Maleza; Límites y Anfibologías. Música y Trazos.
jueves, septiembre 2
miércoles, septiembre 1
Lo Eres Tú, Lo Soy Yo.
La atracción insondable de nuestros entes interiores me hizo sentir el enamoramiento que buscaba, la ternura encarnada en palabras llenas de anfibología y límites difusos.
-Callous Sun-
domingo, agosto 29
Conclusión Mediática.
A veces ni siquiera es necesario una mirada.
Y otras, ni siquiera lo es una palabra---.
-Callous Sun, Callous Sun, Callous Sun-
{Just DragonFly in his movements, Just Pale White in his eyes, Just Alhelíes in his pocket}.
Y otras, ni siquiera lo es una palabra---.
-Callous Sun, Callous Sun, Callous Sun-
{Just DragonFly in his movements, Just Pale White in his eyes, Just Alhelíes in his pocket}.
Fue Escrito El Mismo Día.
Cortina de humo agridulce que destapó un sinfín de palabras dichas y no dichas que forman parte de una realidad a la que hemos de resignarnos.
Bailando Con Tu Sombra.
¿Quién podrá quererte como yo te quiero, amor?
¿Quién?, pregunto. ¿Quién podrá quererte como yo?
siempre lo decías y me atabas a tu piel
con ramos de besos, y escuchábamos caer
sobre los techos de zinc, lluvias de otoño en abril.
Tengo esa nostalgia de domingo por llover,
de guitarra rota, de oxidado carrusel.
Ay, Alhelí.
Pobre de mí.
Yo te desnudaba para ver como era el mar
y el mar se enredaba a mis deseos de volar.
Íbamos tan lejos que olvidábamos volver
de guitarra rota, de oxidado carrusel.
Ay, Alhelí.
Pobre de mí.
Esta noche quiero que bailemos otra vez
la canción que el viento nos cantaba en el ayer.
Ya sabrá el infierno como hacer para aceptar
que baile en mi celda, con tu sombra, sin parar.
¿Cómo he podido matar lo que me hacia soñar?
tengo esta nostalgia de domingo por llover,
de guitarra rota, de oxidado carrusel.
Ay, Alhelí.
Pobre de mí.
(Víctor Heredia)
¿Quién?, pregunto. ¿Quién podrá quererte como yo?
siempre lo decías y me atabas a tu piel
con ramos de besos, y escuchábamos caer
sobre los techos de zinc, lluvias de otoño en abril.
Tengo esa nostalgia de domingo por llover,
de guitarra rota, de oxidado carrusel.
Ay, Alhelí.
Pobre de mí.
Yo te desnudaba para ver como era el mar
y el mar se enredaba a mis deseos de volar.
Íbamos tan lejos que olvidábamos volver
de guitarra rota, de oxidado carrusel.
Ay, Alhelí.
Pobre de mí.
Esta noche quiero que bailemos otra vez
la canción que el viento nos cantaba en el ayer.
Ya sabrá el infierno como hacer para aceptar
que baile en mi celda, con tu sombra, sin parar.
¿Cómo he podido matar lo que me hacia soñar?
tengo esta nostalgia de domingo por llover,
de guitarra rota, de oxidado carrusel.
Ay, Alhelí.
Pobre de mí.
(Víctor Heredia)
sábado, agosto 28
Metamorfosis Luego de Pasar A Través De Un Campo de Jazmines.
Lo pienso. Lo pienso de nuevo. Lo re-pienso. Lo re-pienso de nuevo.
Necesito espacio, un pequeña gran introspección, buscar mi centro de nuevo, velar porque la ausencia sea un factor más.Velar porque la luz, aunque tenue, se mantenga así, para luego salir al sol y ser cegada nuevamente por el brillo total de éste.
Ojalá todo me de el resultado esperado.
Necesito espacio, un pequeña gran introspección, buscar mi centro de nuevo, velar porque la ausencia sea un factor más.Velar porque la luz, aunque tenue, se mantenga así, para luego salir al sol y ser cegada nuevamente por el brillo total de éste.
Ojalá todo me de el resultado esperado.
No Mercy For Him/Pale Black.
Shannon might be right. Wright. Right.
Just Callous Sun in his eyes.
Just Alhelíes in his pocket.
Just Callous Sun in his eyes.
Just Alhelíes in his pocket.
El Árbol de la Locura Sabe de Mis Inclinaciones.
El Árbol de La Locura ha invertido en mis sonrisas de antaño, en esta cobardía valiente de aquellos años de búsquedas y vientos animadversos a la época de luces oscuras que nadie quiere realmente recordar. Ha invertido en la esperanza de un mañana del que no se vivan más que misteriosas circunstancias de amores locos y proyectos fugaces, de tiempos anacrónicamente perdidos en sus relojes de cristal y bugambilias, y de notas y palabras yuxtapuestas en la memoria de quien no hace más que vivir sin consecuencias ni causas de milagros, de miradas o de pasto húmedo.
Dragon Fly/ Simplemente Tú.
Eres más que un encanto de lunas y peras y almas calladas; Eres más que un espíritu de música de un sinfín de naranjas botellas con mensajes escondidos en boticas y baúles de luciérnagas campantes. Eres más que un intercambio de sonrisas de hermosura pura y revitalizante. Eres simplemente Dragon Fly.
lunes, agosto 23
domingo, agosto 22
Invierno de Proporciones Que Hace Que Mis Párpados No Puedan Abrirse Al Mundo de Las Risas y los Encantos de Equivalencias Que No Equivalen Realmente.
Mi pecho desnudo reclama por abrigo mientras que la cálida madera sobre la cual estoy sentada comienza a congelarse. El metal que me cobija ya no lo hace y por más protegida que esté, más inerme me siento. La desguarnición, la inseguridad, el miedo, se hacen de mis ahora vulnerables sentidos y me someten a un vertiginoso placer culpable que me involucra más allá de lo físico.
Está todo cambiado, las cosas no saben a lo que me solían saber.
Ya no veo nada especial, sólo locura, locura, locura excesiva.
Amor Libre en su máxima expresión; La Búsqueda de la Felicidad pasó a segundo plano y hasta a veces me pregunto qué he hecho de incorrecto.
He de aceptarlo: he simulado, he mentido, he escondido, me he resignado a vivir sin sonrisas ni gestos fidedignos, pero eso no equivale a un suicidio, no equivale a haberse cavado la propia tumba;
Equivale a un asesinato, conlleva a un desgaste, a un roce excesivo entre los sentimientos y la real y pérfida consciencia.
Equivale a comenzarse a sentir minúsculo en una ciudad llena de angustioso y decadente cinismo.
Equivale a jugar con los contornos del tiempo sin pensar en las consecuencias.
Equivale a perder el control por algo más que un momento.
Equivale a convertirse en una persona insondable que por muchas palabras que pronuncie, no transmutará en función de la aurora amada, a quien aunque la flor opaque, continúa edificando su propia soledad en torno a la introversión y a la espera de un día de mañana mejor.
Presiento que la estancia en esta etapa de inanimidad será más larga que lo esperado.
Y ya extraño las risas, los abrazos y los jugueteos.
Está todo cambiado, las cosas no saben a lo que me solían saber.
Ya no veo nada especial, sólo locura, locura, locura excesiva.
Amor Libre en su máxima expresión; La Búsqueda de la Felicidad pasó a segundo plano y hasta a veces me pregunto qué he hecho de incorrecto.
He de aceptarlo: he simulado, he mentido, he escondido, me he resignado a vivir sin sonrisas ni gestos fidedignos, pero eso no equivale a un suicidio, no equivale a haberse cavado la propia tumba;
Equivale a un asesinato, conlleva a un desgaste, a un roce excesivo entre los sentimientos y la real y pérfida consciencia.
Equivale a comenzarse a sentir minúsculo en una ciudad llena de angustioso y decadente cinismo.
Equivale a jugar con los contornos del tiempo sin pensar en las consecuencias.
Equivale a perder el control por algo más que un momento.
Equivale a convertirse en una persona insondable que por muchas palabras que pronuncie, no transmutará en función de la aurora amada, a quien aunque la flor opaque, continúa edificando su propia soledad en torno a la introversión y a la espera de un día de mañana mejor.
Presiento que la estancia en esta etapa de inanimidad será más larga que lo esperado.
Y ya extraño las risas, los abrazos y los jugueteos.
Géiser, Analogía y Tiempo de Espera.
Los géiseres no aguantan demasiado. Bueno, en realidad no se caracterizan por ser de los que no explotan sin quererlo.
Carta a Un Determinado Destinatario.
Napoleón:
Hazme parte de tu Imperio de excentricidades e indispensables fatigas y ausencias de logros cometidos bajo influencia de la sobriedad de lujuria y textos en sánscrito.
Hazme parte de tu Imperio de excentricidades e indispensables fatigas y ausencias de logros cometidos bajo influencia de la sobriedad de lujuria y textos en sánscrito.
sábado, agosto 21
viernes, agosto 20
Alhelíes: Obsesión Innata. Café: Obsesión Nata. Encanto: Nata/Innata.
El precio de tu vida no es la Búsqueda de la Felicidad:
Es tan sólo alhelíes y café.
-Carpe Diem-
Elegí Encanto.
Es tan sólo alhelíes y café.
-Carpe Diem-
Elegí Encanto.
miércoles, agosto 18
Oda a Yann.
Monochrome me incita a querer seguir adelante y mostrarme tal cual he venido siendo.
La Noyeé me habla de yogures de fresa, de encantos atados a sonrisas, de ilimitaciones, de búsquedas y antojos.
Rue Des Cascades me llena de margaritas, de bugambilias marchitas, de parajes indómitos, de fantasías nunca soñadas, de aroma a pasto recién cortado, de pinos nevados, de luciérnagas danzantes.
Si Yann realmente estuviera nada más que en mis sueños no haría nada más por vivir, sólo querría seguir soñando.
La Noyeé me habla de yogures de fresa, de encantos atados a sonrisas, de ilimitaciones, de búsquedas y antojos.
Rue Des Cascades me llena de margaritas, de bugambilias marchitas, de parajes indómitos, de fantasías nunca soñadas, de aroma a pasto recién cortado, de pinos nevados, de luciérnagas danzantes.
Si Yann realmente estuviera nada más que en mis sueños no haría nada más por vivir, sólo querría seguir soñando.
domingo, agosto 15
Guerra, Pensamientos y Lluvia de Preguntas Irreal.
La pregunta ahora radica en qué le encuentro de bueno a la guerra.
lunes, agosto 9
Albertío.
Y vos me diste el secreto
de chapa sin cerradura,
como quien dice la llave
del tarro de la basura.
(Violeta Parra)
de chapa sin cerradura,
como quien dice la llave
del tarro de la basura.
(Violeta Parra)
No es Una Verdad Pero Eso No Quiere Decir Que Sea Mentira.
Los labios fríos pueden entregar más muerte que amor. Mas son más aceptables que los labios cálidos, que sólo entregan cinismo.
jueves, agosto 5
Ja-ja. Solía Pasar.
Dime qué puedo pedir, no tienes nada que me haga seguir,
te falta un su, su, un qué sé yo, te falta gracia cuando hablas de amor.
(La Oreja de Van Gogh)
te falta un su, su, un qué sé yo, te falta gracia cuando hablas de amor.
(La Oreja de Van Gogh)
Libélula, Mujer y Mariposa.
Dudándolo, me presenté.
No presiento que haya sido una equivocación ni una incorrección, maleducación o desinterés, simplemente lo hice, quizás no avistando próximos encuentros o consecuencias, indirectas o lucros.
Mariposa...
Mariposa...
Libélula infeliz de cándidas alas alargadas y tornasoles.
Capas de luz solar trasluciéndose a través de tu libreto de mujer inconsecuente y vida paulatinamente apresurada, que has decidido esconder bajo la cama, en esos tablones sueltos que siempre supiste servirían para algo, y que cuando lo descubriste pudiste ser más plena de lo que ya eras, mujer, sin duda.
No, no dudé en presentarme ante ti, oh no, no lo hice.
¿Pero qué cosas digo?
Tenía miedo de tu majestuosidad, de tu incoherencia, de tu lejanía más cercana. De tu metamorfosis más extrema, de esos cambios de estado más extraños, más anormales, menos convencionales que presentas en tu piel, esa tan pura y tan cristalina, que pareciendo vidrio no es más que escamas enmarañadas.
A veces dudo de mi propia existencia, de esa mujer libélula que habita dentro de todos.
A nadie le gusta encarar a sus propios demonios, a sus propias mariposas. Pero qué bien hace de vez en cuando...
No presiento que haya sido una equivocación ni una incorrección, maleducación o desinterés, simplemente lo hice, quizás no avistando próximos encuentros o consecuencias, indirectas o lucros.
Mariposa...
Mariposa...
Libélula infeliz de cándidas alas alargadas y tornasoles.
Capas de luz solar trasluciéndose a través de tu libreto de mujer inconsecuente y vida paulatinamente apresurada, que has decidido esconder bajo la cama, en esos tablones sueltos que siempre supiste servirían para algo, y que cuando lo descubriste pudiste ser más plena de lo que ya eras, mujer, sin duda.
No, no dudé en presentarme ante ti, oh no, no lo hice.
¿Pero qué cosas digo?
Tenía miedo de tu majestuosidad, de tu incoherencia, de tu lejanía más cercana. De tu metamorfosis más extrema, de esos cambios de estado más extraños, más anormales, menos convencionales que presentas en tu piel, esa tan pura y tan cristalina, que pareciendo vidrio no es más que escamas enmarañadas.
A veces dudo de mi propia existencia, de esa mujer libélula que habita dentro de todos.
A nadie le gusta encarar a sus propios demonios, a sus propias mariposas. Pero qué bien hace de vez en cuando...
domingo, agosto 1
Llamar/Llamarear/Quemar/Revivir.
Me matas. Me encantas. Me elevo, salgo de mi órbita. Me encandilas, me purificas.
La vida que me ha tocado vivir nunca fue la misma desde que te conocí, desde que pronunciaste la primera palabra en dirección a mis oidos, quienes, tan atentos, lograban percibir el zumbido de tu corazón tranquilo y pausado, que contrastaba con mis latidos acelerados y furiosos.
Descubres mi carne, me sacas la piel a miradas, a caricias, a besos, a cálidos abrazos, que saben a tu esencia de vida y a tu voz gruesa, densa.
Tu andar sabiondo, perspicaz, astuto, me captura, capta mi frágil e inusual atención.
Me llamas/llamas/quemas/revives.
La vida que me ha tocado vivir nunca fue la misma desde que te conocí, desde que pronunciaste la primera palabra en dirección a mis oidos, quienes, tan atentos, lograban percibir el zumbido de tu corazón tranquilo y pausado, que contrastaba con mis latidos acelerados y furiosos.
Descubres mi carne, me sacas la piel a miradas, a caricias, a besos, a cálidos abrazos, que saben a tu esencia de vida y a tu voz gruesa, densa.
Tu andar sabiondo, perspicaz, astuto, me captura, capta mi frágil e inusual atención.
Me llamas/llamas/quemas/revives.
Ropero Parte III.
'Has decidido irte, dejarme, dejarnos.
Abandonar el ciclo sin fin de lo que nos habíamos planteado llevar a cabo; continuarnos, ser extensiones de nosotros mismos en otra dimensión, en esa nada convencional que hace que me mantenga en pie.'
(No aún)
Abandonar el ciclo sin fin de lo que nos habíamos planteado llevar a cabo; continuarnos, ser extensiones de nosotros mismos en otra dimensión, en esa nada convencional que hace que me mantenga en pie.'
(No aún)
Me Parece a Mí Que...
La locura sigue siendo nuestra mejor amiga.
Sin embargo hay mucho más que Locura entre nosotros.
Sin embargo hay mucho más que Locura entre nosotros.
viernes, julio 30
Balada Para Un Loco.
Las tardecitas de Buenos Aires tienen ese que se yo, viste?
Salgo de casa por Arenales, lo de siempre en la calle y en mi...
Cuándo, de repente, detras de un árbol, se aparece el.
Mezcla rara de penultimo linyera
y de primer polizonte en el viaje a Venus.
Medio melón en la cabeza,
las rayas de la camisa pintadas en la piel,
dos medias suelas clavadas en los pies
y una banderita de taxi libre levantada en cada mano.
Parece que solo yo lo veo,
Porque él pasa entre la gente y los maniquíes le guiñan,
los semáforos le dan tres luces celestes
y las naranjas del frutero de la esquina
le tiran azahares.
Y así, medio bailando y medio volando,
se saca el melón, me saluda,
me regalo una banderita y me dice:
(Cantado)
Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao...
No ves que va la luna rodando por Callao,
que un corso de astronautas y niños, con un vals,
me baila alrededor... ¡Bailá! ¡Vení! ¡Volá!
Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao...
Yo miro a Buenos Aires del nido de un gorrión
y a vos te vi tan triste... ¡Vení! ¡Volá! ¡Sentí!...
el loco berretín que tengo para vos.
¡Loco! ¡Loco! ¡Loco!
Cuando anochezca en tu porteña soledad,
por la ribera de tu sábana vendré
con un poema y un trombón
a desvelarte el corazón.
¡Loco! ¡Loco! ¡Loco!
Como un acróbata demente saltaré,
sobre el abismo de tu escote hasta sentir
que enloquecí tu corazón de libertad...
¡Ya vas a ver!
(Recitado)
Y asi diciendo, el loco me convida
a andar en su ilusión super-sport
Y vamos a correr por las cornisas
¡con una golondrina en el motor!
De Vieytes nos aplauden: "¡Viva! ¡Viva!",
los locos que inventaron el Amor,
y un ángel y un soldado y una niña
nos dan un valsecito bailador.
Nos sale a saludar la gente linda...
Y loco, pero tuyo, ¡qué sé yo!:
provoca campanarios con su risa,
y al fin, me mira, y canta a media voz:
(Cantado)
Quereme así, piantao, piantao, piantao...
Trepate a esta ternura de locos que hay en mí,
ponete esta peluca de alondras, ¡y volá!
¡Volá conmigo ya! ¡Vení, volá, vení!
Quereme así, piantao, piantao, piantao...
Abrite los amores que vamos a intentar
la mágica locura total de revivir...
¡Vení, volá, vení! ¡Trai-lai-la-larará!
(Gritado)
¡Viva! ¡Viva! ¡Viva!
Loco el y loca yo...
¡Locos! ¡Locos! ¡Locos!
¡Loco el y loca yo!
(Música de Astor Piazzolla y Letra de Horacio Ferrer)
Salgo de casa por Arenales, lo de siempre en la calle y en mi...
Cuándo, de repente, detras de un árbol, se aparece el.
Mezcla rara de penultimo linyera
y de primer polizonte en el viaje a Venus.
Medio melón en la cabeza,
las rayas de la camisa pintadas en la piel,
dos medias suelas clavadas en los pies
y una banderita de taxi libre levantada en cada mano.
Parece que solo yo lo veo,
Porque él pasa entre la gente y los maniquíes le guiñan,
los semáforos le dan tres luces celestes
y las naranjas del frutero de la esquina
le tiran azahares.
Y así, medio bailando y medio volando,
se saca el melón, me saluda,
me regalo una banderita y me dice:
(Cantado)
Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao...
No ves que va la luna rodando por Callao,
que un corso de astronautas y niños, con un vals,
me baila alrededor... ¡Bailá! ¡Vení! ¡Volá!
Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao...
Yo miro a Buenos Aires del nido de un gorrión
y a vos te vi tan triste... ¡Vení! ¡Volá! ¡Sentí!...
el loco berretín que tengo para vos.
¡Loco! ¡Loco! ¡Loco!
Cuando anochezca en tu porteña soledad,
por la ribera de tu sábana vendré
con un poema y un trombón
a desvelarte el corazón.
¡Loco! ¡Loco! ¡Loco!
Como un acróbata demente saltaré,
sobre el abismo de tu escote hasta sentir
que enloquecí tu corazón de libertad...
¡Ya vas a ver!
(Recitado)
Y asi diciendo, el loco me convida
a andar en su ilusión super-sport
Y vamos a correr por las cornisas
¡con una golondrina en el motor!
De Vieytes nos aplauden: "¡Viva! ¡Viva!",
los locos que inventaron el Amor,
y un ángel y un soldado y una niña
nos dan un valsecito bailador.
Nos sale a saludar la gente linda...
Y loco, pero tuyo, ¡qué sé yo!:
provoca campanarios con su risa,
y al fin, me mira, y canta a media voz:
(Cantado)
Quereme así, piantao, piantao, piantao...
Trepate a esta ternura de locos que hay en mí,
ponete esta peluca de alondras, ¡y volá!
¡Volá conmigo ya! ¡Vení, volá, vení!
Quereme así, piantao, piantao, piantao...
Abrite los amores que vamos a intentar
la mágica locura total de revivir...
¡Vení, volá, vení! ¡Trai-lai-la-larará!
(Gritado)
¡Viva! ¡Viva! ¡Viva!
Loco el y loca yo...
¡Locos! ¡Locos! ¡Locos!
¡Loco el y loca yo!
(Música de Astor Piazzolla y Letra de Horacio Ferrer)
jueves, julio 29
Locura, Cólera y Amor. Lluvia, Tortugas y Entes.
A veces, sin embargo, me pierdo entremedio de la maleza, del trigo, de todo ese campo de lavandas rutinario, minimalista, surrealistamente cubista.
No siempre la brisa me levanta la pollera y siento que me busca al andar, al sentir que en su vertiginoso caminar de conejo me detengo, al respirar más de un tipo de aire al mismo tiempo, pero más que hacerme sentir avergonzada me siento liberada, como si esa catarsis implicase más allá de mostrar mis piernas a esos entes invisibles y nada humanos habitantes de aquel místico paraje de mis sueños.
A veces,... Hay veces en que, tan sólo vivo, disfruto, me dejo llevar.
A pesar de que todo a veces se transforme en una vil mutación de cuento de terror sin editar, siempre quedan retazos de novela o de tortugas terrestres, y es entonces cuando simplemente te veo: una extravagante aparición de la nada, cual brote de planta, cual pompa de jabón, cual rayo de sol en día nublado.
No siempre la lluvia me mira con sus ojos verde miel y me invita a pasar a su hogar de misterios y encontrones, de miseria y encanto; incluso a veces la persuado a que lo haga, intento convencerla, y no siempre responde de buena forma, supongo que su vida no está pasando por la dicha que yo estoy sintiendo, y lamento más por ella que por mí.
Sí, más por ella que por mí porque, aunque ella haya pasado toda una vida viviendo las alegrías de los demás, de esos seres que audazmente se internan en esa cortina de fragancias y armonía con entusiasmo y ensimismamiento, no logra dimensionar la cantidad de burbujas que conforman mi propia médula en estas situaciones de locura, cólera y amor.
Quizás no es que no lo logre, sino que no pueda.
Y eso, es más complicado aún. No sé si complicado, pero creo que más que nunca lamento por aquellos que no son capaces de ver más allá de sus narices y leer todo textual.
No siempre la brisa me levanta la pollera y siento que me busca al andar, al sentir que en su vertiginoso caminar de conejo me detengo, al respirar más de un tipo de aire al mismo tiempo, pero más que hacerme sentir avergonzada me siento liberada, como si esa catarsis implicase más allá de mostrar mis piernas a esos entes invisibles y nada humanos habitantes de aquel místico paraje de mis sueños.
A veces,... Hay veces en que, tan sólo vivo, disfruto, me dejo llevar.
A pesar de que todo a veces se transforme en una vil mutación de cuento de terror sin editar, siempre quedan retazos de novela o de tortugas terrestres, y es entonces cuando simplemente te veo: una extravagante aparición de la nada, cual brote de planta, cual pompa de jabón, cual rayo de sol en día nublado.
No siempre la lluvia me mira con sus ojos verde miel y me invita a pasar a su hogar de misterios y encontrones, de miseria y encanto; incluso a veces la persuado a que lo haga, intento convencerla, y no siempre responde de buena forma, supongo que su vida no está pasando por la dicha que yo estoy sintiendo, y lamento más por ella que por mí.
Sí, más por ella que por mí porque, aunque ella haya pasado toda una vida viviendo las alegrías de los demás, de esos seres que audazmente se internan en esa cortina de fragancias y armonía con entusiasmo y ensimismamiento, no logra dimensionar la cantidad de burbujas que conforman mi propia médula en estas situaciones de locura, cólera y amor.
Quizás no es que no lo logre, sino que no pueda.
Y eso, es más complicado aún. No sé si complicado, pero creo que más que nunca lamento por aquellos que no son capaces de ver más allá de sus narices y leer todo textual.
sábado, julio 24
jueves, julio 22
Más Que Cierto, Sorpresivamente Choqueante.
La Suerte es como el Tour du France:
Si esperas, pasa volando.
Tienes que agarrarla mientras puedas.
(El Hombre de Cristal)
Le Fabuleux Destin' D' Amèlie Poulain.
Si esperas, pasa volando.
Tienes que agarrarla mientras puedas.
(El Hombre de Cristal)
Le Fabuleux Destin' D' Amèlie Poulain.
Puede Como No Puede Serlo, Pero La Pregunta No Es: ¿Ser o No Ser? Mas, Sí Es: ¿Estar o No Estar?
A veces pareciera que tu sabor está impregnado en mi boca:
No sé si es una aventura consciente o una jugarreta inconsciente.
No sé si es una aventura consciente o una jugarreta inconsciente.
martes, julio 20
La Verdad Más Verdadera de Las Verdades.
Everything you need is around you.
The only danger is inside you.
The only danger is inside you.
sábado, julio 17
Duda Acerca de Mi Existencia, De Tu Existencia y De Nuestra Existencia.
Eres dulce y amargo. Eres uno más que otro.
El problema es que no puedo decidirme.
El problema es que no puedo decidirme.
Bisemántico.
No sé si lloro de felicidad o de maldito amor por ti, Francés: Me has encantado más de una vez, y siempre vuelvo a caer.
Más Que Una Declaración, Es Una Introspección Nocturna.
A veces puede estar todo tan calmo, tan pacífico, que me asusta un poco.
Supongo que el frenesí, la locura cotidiana, los garabatos, los gritos, los saltos, han hecho de mí una persona que urge por quitarse los guantes y librarse de todo aquello que la acongoja y aferra; que urge por cantar, por hacer una maldita catarsis todos los días de la semana y a cada hora; que urge por tomarse un té y respirar aire oxigenado tan sólo por un segundo; que urge por escuchar a Yann Tiersen y ser recorrida por un espectro de escalofríos inquietantemente helados y cálidos al mismo tiempo, que hacen que se electrice y viaje a través del tiempo a momentos previamente nunca recordados, nítidas imágenes guardadas en el inconsciente más recóndito de la mente.
No puedo vivir sin la locura de hoy, pero creo que moriría con la locura del mañana.
Supongo que el frenesí, la locura cotidiana, los garabatos, los gritos, los saltos, han hecho de mí una persona que urge por quitarse los guantes y librarse de todo aquello que la acongoja y aferra; que urge por cantar, por hacer una maldita catarsis todos los días de la semana y a cada hora; que urge por tomarse un té y respirar aire oxigenado tan sólo por un segundo; que urge por escuchar a Yann Tiersen y ser recorrida por un espectro de escalofríos inquietantemente helados y cálidos al mismo tiempo, que hacen que se electrice y viaje a través del tiempo a momentos previamente nunca recordados, nítidas imágenes guardadas en el inconsciente más recóndito de la mente.
No puedo vivir sin la locura de hoy, pero creo que moriría con la locura del mañana.
Personeriega.
Debo aceptarlo, me encanta la gente.
En especial algunas personitas... Simplemente interesantes. Intrigantes, Originales.
Pfft, Ufff, Tsss.
En especial algunas personitas... Simplemente interesantes. Intrigantes, Originales.
Pfft, Ufff, Tsss.
miércoles, julio 14
Confusión; Tiendo a Confundirlos: Alteregos, Bipersonalidad. Ellos Son Quienes Ahora Rigen.
¿Hombre en llamas de ojos índigo?
¿o son harinas de distintos costales?
Odio la jerga.
¿o son harinas de distintos costales?
Odio la jerga.
martes, julio 13
Ropero Parte I.
'...No sé si es que me gusta mezclar las cosas o es que a mi inconsciente le encantan las tragicomedias'
Franqueza Que A Veces Juega En Contra.
Las lágrimas saben a sal. He de ser franca, no hay nada distinto.
lunes, julio 12
Verdadera Reflexión de Un Minuto y Medio.
Su semblante cambió de repente, y su mirada se endureció, dejando entrever esos rayos colorines que irradiaban odio y tristeza desde sus ojos marrones.
Quizás, si la cosas fueran menos duras en el mundo, habría una que otra sonrisa en los rostros de las personas.
Quizás, si la cosas fueran menos duras en el mundo, habría una que otra sonrisa en los rostros de las personas.
Presentación Educadamente Forzosa y Ordinaria.
Me gustaría presentarte una amiga mía bastante reciente, llamada Cárcel de Almas Libres.
No Me Gusta Pero no Hay Nada Que Hacer en Contra De Eso.
(...),Ni fu ni fa, ni chicha ni limoná, y eso, es tan decepcionante como desagradable.
Mal Pronóstico es Un Ciclo Aciclado Sin Un Fin Determinado, Como Suelen Ser los Ciclos.
Todo es un ciclo.
El problema reside en que si el principio es infructuoso -cosa que suele ser-, volveremos a exactamente el mismo punto, tarde o temprano y de cualquier forma.
El problema reside en que si el principio es infructuoso -cosa que suele ser-, volveremos a exactamente el mismo punto, tarde o temprano y de cualquier forma.
domingo, julio 11
Ira, Exhala/Inhala y Locura Dictaminada por Dos Simples Frases.
La ira me sofoca;
Quiero respirar una vez más.
sábado, julio 10
Pensamiento Que Ha Permanecido por Largo Tiempo.
Quiero deshacerme de mí.
Deshilcharme poco a poco.
Borrarme, escabullirme.
Soy cobarde, ¿y?
Deshilcharme poco a poco.
Borrarme, escabullirme.
Soy cobarde, ¿y?
viernes, julio 9
De Declaraciones y Otros.
No vengo a pedirte nada.
Sólo lee e improvisa tu respuesta diáfana entremedio de los arbustos y oye.
Oye lo que te voy a contar.
Sólo lee e improvisa tu respuesta diáfana entremedio de los arbustos y oye.
Oye lo que te voy a contar.
jueves, julio 8
Mi/Su/Nuestro Hombre de la Guitarra.
Te miro y en ti me sumerjo, me vienen a la mente el espacio infinito de tu dolor, de tu guitarra, de tu sonrisa, de ese cabello negro que, junto con tus patillas me evocan esa décadas de cánticos prohibidos, de panfletos clandestinos, de juntas ilegales, de revoluciones acalladas.
Tus canciones, tu voz serena e inconfundible, tu trágico fin, la matanza, toda la sangre derramada por esos malditos entes silenciosos, traidores de rostro deformado y cuerpo gaseoso; ese trágico fin que se generó luego de los tormentosos días de aquel septiembre lúgubre, que sin descanso ni piedra de tope siguió su curso sin detenerse a pensar en todas las vidas perdidas, en las familias que quedarían incompletas, en la agonía de las víctimas, en el daño, en las violaciones, en la discriminación, en la falsa y estúpida superioridad de quien se cree el cuento de las Fuerzas Armadas.
Los gritos de horror, de angustia. Tus uñas ensangrentadas en el suelo, tu cuerpo magullado, acribillado, destruido, yacía en el Estadio que hoy lleva tu nombre.
Víctor Jara. Ése es el hombre de la guitarra, de la voz de la justicia, de la paz; Es el hombre, la voz del pueblo, ese que todavía reside en nosotros y que, más temprano que tarde, renacerá.
Tus canciones, tu voz serena e inconfundible, tu trágico fin, la matanza, toda la sangre derramada por esos malditos entes silenciosos, traidores de rostro deformado y cuerpo gaseoso; ese trágico fin que se generó luego de los tormentosos días de aquel septiembre lúgubre, que sin descanso ni piedra de tope siguió su curso sin detenerse a pensar en todas las vidas perdidas, en las familias que quedarían incompletas, en la agonía de las víctimas, en el daño, en las violaciones, en la discriminación, en la falsa y estúpida superioridad de quien se cree el cuento de las Fuerzas Armadas.
Los gritos de horror, de angustia. Tus uñas ensangrentadas en el suelo, tu cuerpo magullado, acribillado, destruido, yacía en el Estadio que hoy lleva tu nombre.
Víctor Jara. Ése es el hombre de la guitarra, de la voz de la justicia, de la paz; Es el hombre, la voz del pueblo, ese que todavía reside en nosotros y que, más temprano que tarde, renacerá.
Convencimiento, Música y Más Convencimiento.
La Noyeé eriza mi piel, y me invita a comenzar este baile de muertos.
Una vez más.
Una vez más.
El Sol de Verano Se Esfuma con el Hombre Ojos Índigo.
El sol de verano irradia locura, demencia, irracionalismo.
El campo se congela.
Tú, yo, somos arropados con suaves hojas y de un momento a otro los perros labradores florecen, florecen en esa metamorfosis que los lleva a transformarse en extrañas especies foráneas, mezclas perfectas de té, canela y eucalipto.
El rojo me absorbe, me atrae a su abismo de nimiedades y pesares nada dolorosos; me atrae a su abismo de espiral consternado por libros amarillos y múltiples pasillos.
A veces no logro comprender el propósito de tus ojos índigo. A veces no logro captar la metáfora, la figura literaria, la secuencia temporal; A veces tan sólo me limito a esperar, a esperarle, a aguardar, a oler la vida, cual si fuera camino espacial asimétrico, lánguido, inusitado; tan espontáneo que es casi imperceptible al ojo humano.
El campo va helando a los perros, poco a poco, de menos a más, de más a menos, de arriba hacia abajo, de abajo hacia arriba; desde su centro espiritual hasta su periferia más física.
Inhalo y exhalo libélulas, moscas muertas, madera tallada, escorpiones inermes, desamparados, tan vívidos que cuesta creer que ya no viven.
La dislexia, el alzheimer, los tigres encadenados, el velo de la vejez que cae sobre mi piel traslúcida y decadente, han obrado de mí un monstruo de esos de antaño; de esos monstruos de pelo blanco y dientes falsos; de esos monstruos encorvados, débiles cadáveres con rayos de vida evaporándose a través de los poros minúsculos de la voz, de los párpados oscurecidos, de las manos raquíticas.
El campo va congelando al ya ajeno sol de verano, aquel que durante mucho tiempo fue causa de mi existir, consecuencia de mi -ahora- maldito actuar y partícipe de más de un suceso causante de estragos.
He perdido la cadencia y la facultad por sobre mis seres interiores, y ahora ellos pueden más que yo, más que esta debilitada anciana de miedos y moralejas, de soledades y fortuna, que un día supo gozar de todo cuanto le rodeaba, de todo cuanto le pertenecía, de todo cuanto llegó a sus manos, de todo lo que sus oídos supieron escuchar, de todo lo que sus manos llegaron a escribir, de todo lo que llegó a vivir.
He perdido la agilidad y la firmeza, la claridad y la jerga popular en el habla. También la puntualidad, la hiperlaxitud de aquellos años, la salud equilibrada, el calor humano; el olor a bugambilias que expelía mi ropa, la fuerza de mi arrogancia juvenil.
El frío cada vez se torna más asfixiante, y a cada respiro va momificando lentamente mis miembros; va helando una a una las hojas que cubren mi desnudo cuerpo.
Te fuiste antes que yo, hombre de ojos índigo; me has dejado sola en este gélido campo, prefacio de lo que nos acecha desde que nacemos.
Te marchaste con menos años de los que ya he vivido, con voluntad propia e indecente, con cobardía e inexactitud; te has ido con millones de pastillas en tu estómago, de esas de las que siempre desconfié y a las que terminé por aborrecer una vez sabido tu trágico final de película barata.
Estoy tetrapléjica, ahora nada más que mi cabeza cobra movilidad. Este frío de mil demonios me está enjaulando, hombre de ojos índigo, tal como aquella vez te enjauló a ti.
Acepto que voy a extrañar este aire enrarecido, esas muecas de dolor que hace la gente en vez de sonreír, las miradas opacas, las respuestas irónicas. Extrañaré el trigo, el mar rozándome los pies, las luces inertes de la ciudad admiradas desde mi balcón de piedra, la viè avec vous, todo lo que implicaba nuestro paraíso terrenal; Extrañaré las murallas de nuestra casa llenas de garabatos, de contornos, de ataques de rabia, de sombras maliciosas que juegan a tallar en ellas mismas la felicidad que veían en nuestros rostros a través del tiempo. Extrañaré las lámparas de papel, esas hechas de vida estática e inútil en los días de ocio; la vieja máquina de coser, la cámara prehistórica de la buhardilla, la ventana en la que daba la luz todo el día.
El helor se hace de mis sentidos, de mi movilidad; Empieza de a poco, dicen, pero yo lo sentí rápido, como si la muerte tuviese prisa; lo sentí rápido como un disparo al aire, como un proyectil de nieve; como un susurro en voz alta, como un grito de desesperación.
Quisiera, al menos, recordar tu ojos índigo por un segundo, antes de este momento del que ya he tomado consciencia, mas mi memoria no permite que lo haga, pues se ha vuelto caprichosa con los años; es entonces cuando lentamente me voy apagando: logro sentir el candor que me invade, y que va dejándome inmóvil, deshauciada, dormida. Dormida, como cuando con un beso en la frente te despediste, y me dijiste que estuviera tranquila, que nos veríamos en algún minuto, en algún lugar, cuando yo realmente encontrase el momento adecuado para hacerlo. Y éste es, éste es el momento que he elegido: el pan acaba de salir del horno, la brisa fresca del atardecer me incita a danzar con ella una vez más, como cuando juntos bailábamos tango en el campo riéndonos de la vida; Éste es el momento que elegí para desaparecer de la vida terrenal, y buscarte, hombre de ojos índigo, tal como lo hice años atrás.
El campo se congela.
Tú, yo, somos arropados con suaves hojas y de un momento a otro los perros labradores florecen, florecen en esa metamorfosis que los lleva a transformarse en extrañas especies foráneas, mezclas perfectas de té, canela y eucalipto.
El rojo me absorbe, me atrae a su abismo de nimiedades y pesares nada dolorosos; me atrae a su abismo de espiral consternado por libros amarillos y múltiples pasillos.
A veces no logro comprender el propósito de tus ojos índigo. A veces no logro captar la metáfora, la figura literaria, la secuencia temporal; A veces tan sólo me limito a esperar, a esperarle, a aguardar, a oler la vida, cual si fuera camino espacial asimétrico, lánguido, inusitado; tan espontáneo que es casi imperceptible al ojo humano.
El campo va helando a los perros, poco a poco, de menos a más, de más a menos, de arriba hacia abajo, de abajo hacia arriba; desde su centro espiritual hasta su periferia más física.
Inhalo y exhalo libélulas, moscas muertas, madera tallada, escorpiones inermes, desamparados, tan vívidos que cuesta creer que ya no viven.
La dislexia, el alzheimer, los tigres encadenados, el velo de la vejez que cae sobre mi piel traslúcida y decadente, han obrado de mí un monstruo de esos de antaño; de esos monstruos de pelo blanco y dientes falsos; de esos monstruos encorvados, débiles cadáveres con rayos de vida evaporándose a través de los poros minúsculos de la voz, de los párpados oscurecidos, de las manos raquíticas.
El campo va congelando al ya ajeno sol de verano, aquel que durante mucho tiempo fue causa de mi existir, consecuencia de mi -ahora- maldito actuar y partícipe de más de un suceso causante de estragos.
He perdido la cadencia y la facultad por sobre mis seres interiores, y ahora ellos pueden más que yo, más que esta debilitada anciana de miedos y moralejas, de soledades y fortuna, que un día supo gozar de todo cuanto le rodeaba, de todo cuanto le pertenecía, de todo cuanto llegó a sus manos, de todo lo que sus oídos supieron escuchar, de todo lo que sus manos llegaron a escribir, de todo lo que llegó a vivir.
He perdido la agilidad y la firmeza, la claridad y la jerga popular en el habla. También la puntualidad, la hiperlaxitud de aquellos años, la salud equilibrada, el calor humano; el olor a bugambilias que expelía mi ropa, la fuerza de mi arrogancia juvenil.
El frío cada vez se torna más asfixiante, y a cada respiro va momificando lentamente mis miembros; va helando una a una las hojas que cubren mi desnudo cuerpo.
Te fuiste antes que yo, hombre de ojos índigo; me has dejado sola en este gélido campo, prefacio de lo que nos acecha desde que nacemos.
Te marchaste con menos años de los que ya he vivido, con voluntad propia e indecente, con cobardía e inexactitud; te has ido con millones de pastillas en tu estómago, de esas de las que siempre desconfié y a las que terminé por aborrecer una vez sabido tu trágico final de película barata.
Estoy tetrapléjica, ahora nada más que mi cabeza cobra movilidad. Este frío de mil demonios me está enjaulando, hombre de ojos índigo, tal como aquella vez te enjauló a ti.
Acepto que voy a extrañar este aire enrarecido, esas muecas de dolor que hace la gente en vez de sonreír, las miradas opacas, las respuestas irónicas. Extrañaré el trigo, el mar rozándome los pies, las luces inertes de la ciudad admiradas desde mi balcón de piedra, la viè avec vous, todo lo que implicaba nuestro paraíso terrenal; Extrañaré las murallas de nuestra casa llenas de garabatos, de contornos, de ataques de rabia, de sombras maliciosas que juegan a tallar en ellas mismas la felicidad que veían en nuestros rostros a través del tiempo. Extrañaré las lámparas de papel, esas hechas de vida estática e inútil en los días de ocio; la vieja máquina de coser, la cámara prehistórica de la buhardilla, la ventana en la que daba la luz todo el día.
El helor se hace de mis sentidos, de mi movilidad; Empieza de a poco, dicen, pero yo lo sentí rápido, como si la muerte tuviese prisa; lo sentí rápido como un disparo al aire, como un proyectil de nieve; como un susurro en voz alta, como un grito de desesperación.
Quisiera, al menos, recordar tu ojos índigo por un segundo, antes de este momento del que ya he tomado consciencia, mas mi memoria no permite que lo haga, pues se ha vuelto caprichosa con los años; es entonces cuando lentamente me voy apagando: logro sentir el candor que me invade, y que va dejándome inmóvil, deshauciada, dormida. Dormida, como cuando con un beso en la frente te despediste, y me dijiste que estuviera tranquila, que nos veríamos en algún minuto, en algún lugar, cuando yo realmente encontrase el momento adecuado para hacerlo. Y éste es, éste es el momento que he elegido: el pan acaba de salir del horno, la brisa fresca del atardecer me incita a danzar con ella una vez más, como cuando juntos bailábamos tango en el campo riéndonos de la vida; Éste es el momento que elegí para desaparecer de la vida terrenal, y buscarte, hombre de ojos índigo, tal como lo hice años atrás.
miércoles, julio 7
Hombre en Llamas y Sus Ojos de Rima Destruida Por Cristales de Vida Llana y Plena.
Tus ojos delirantes.
Tu voz apagada.
Tu sonrisa se desviste, escapa; sucumbo.
Sucumbo una vez más ante tu nombre.
Ese nombre de rompecabezas siciliano, de atajos y vericuetos en China, de cabarets en New York. De estrellas en Cancún, de zapatos bailarines en Finlandia, de vírgenes en Toronto.
Ese nombre de mis locuras, de mis desvelos, de mis presagios, de todo aquello que convoca a mis piernas desnudas a salir corriendo, no de ti, sino hacia ti, Hombre en Llamas, que tanto te he extrañado.
Tus ojos fogosos.
Tu voz casi cálida.
Tu sonrisa me desviste, me retiene; sucumbo, como siempre lo he hecho.
Tu voz apagada.
Tu sonrisa se desviste, escapa; sucumbo.
Sucumbo una vez más ante tu nombre.
Ese nombre de rompecabezas siciliano, de atajos y vericuetos en China, de cabarets en New York. De estrellas en Cancún, de zapatos bailarines en Finlandia, de vírgenes en Toronto.
Ese nombre de mis locuras, de mis desvelos, de mis presagios, de todo aquello que convoca a mis piernas desnudas a salir corriendo, no de ti, sino hacia ti, Hombre en Llamas, que tanto te he extrañado.
Tus ojos fogosos.
Tu voz casi cálida.
Tu sonrisa me desviste, me retiene; sucumbo, como siempre lo he hecho.
domingo, julio 4
Nunca Pensé Siquiera En Que Alguien Pudiese Enseñármelo.
Desorden, mezcolanza de vidas, de amores, de minutos.
Una mujer partida en dos.
Me ha enseñado lo que es en parte la vida.
Soledad.
En nuestro rincón sigue aquel sillón
Donde me leías al dormir.
Siempre estabas junto a mí,
En mi mente revolviendo todo
Y esperando verme sonreír..
Ushalala, ushalala.
(La Oreja de Van Gogh)
Donde me leías al dormir.
Siempre estabas junto a mí,
En mi mente revolviendo todo
Y esperando verme sonreír..
Ushalala, ushalala.
(La Oreja de Van Gogh)
jueves, julio 1
miércoles, junio 30
Maldito Umbral que Cruzaste Hace Poco Menos de Un Par de Horas.
Espero verte en el umbral de mi puerta tan pronto como sea posible.
Te extraño, malditamente. Te extraño.
Te extraño, malditamente. Te extraño.
Sonrisas, Medianoche y Algunos Sucesos.
Me puse de pie, como quien no quiere la cosa.
Me miraste, te sonreí.
Nos reímos.
Me besaste, te abracé.
Nos reímos de las ridiculeces que nos decíamos, que me decías, que nos decían, que te decía.
Nos reímos de lo que fuimos, de lo que éramos, de lo que somos, de lo que seremos.
Te dije: "¡Feo!"
Tú me respondiste:"¡Bonita!"
Besé tu cicatriz, tú besaste mi frente.
Nos miramos, vagamos en las pupilas del otro, navegamos en esos mares marrones transparentemente profundos.
Me reí sola; con esa risa tonta que a veces sale por felicidad.
Sonreíste.
Te besé, me abrazaste.
Nos reímos de la vida, de sus recovecos, de sus ángulos furibundos y mezquinos.
Nos reímos de lo que nos espera, de lo que nos esperó lo suficiente y optó por irse, de lo que nos esperará.
Te susurré: "¡Te quiero!"
Tú me respondiste: "¡Estoy enamorado de ti!"
Besé tus manos, tú besaste mi nariz.
Nos tomamos de la mano.
Sonreí.
Me besaste, te abracé.
Nos reímos del tiempo redundante, pasajero. De nuestros momentos extraviados, de lo que hemos vivido.
Te dije: "¡Feo, te quiero!"
Tú me respondiste: "¡Bonita, yo más!"
...Y así, hasta la medianoche.
Me miraste, te sonreí.
Nos reímos.
Me besaste, te abracé.
Nos reímos de las ridiculeces que nos decíamos, que me decías, que nos decían, que te decía.
Nos reímos de lo que fuimos, de lo que éramos, de lo que somos, de lo que seremos.
Te dije: "¡Feo!"
Tú me respondiste:"¡Bonita!"
Besé tu cicatriz, tú besaste mi frente.
Nos miramos, vagamos en las pupilas del otro, navegamos en esos mares marrones transparentemente profundos.
Me reí sola; con esa risa tonta que a veces sale por felicidad.
Sonreíste.
Te besé, me abrazaste.
Nos reímos de la vida, de sus recovecos, de sus ángulos furibundos y mezquinos.
Nos reímos de lo que nos espera, de lo que nos esperó lo suficiente y optó por irse, de lo que nos esperará.
Te susurré: "¡Te quiero!"
Tú me respondiste: "¡Estoy enamorado de ti!"
Besé tus manos, tú besaste mi nariz.
Nos tomamos de la mano.
Sonreí.
Me besaste, te abracé.
Nos reímos del tiempo redundante, pasajero. De nuestros momentos extraviados, de lo que hemos vivido.
Te dije: "¡Feo, te quiero!"
Tú me respondiste: "¡Bonita, yo más!"
...Y así, hasta la medianoche.
martes, junio 29
Mademoiselle Abarca II.
Entre tanto ja-já, la verdad se asoma.
Me encanta reír contigo, hablar estupideces, decirnos las verdades más complejas del mundo en metáforas extremas y tan extrañas como la de hoy, y saber que nos tenemos una confianza perenne.
Linda, linda, linda! ♥
Me encanta reír contigo, hablar estupideces, decirnos las verdades más complejas del mundo en metáforas extremas y tan extrañas como la de hoy, y saber que nos tenemos una confianza perenne.
Linda, linda, linda! ♥
Tarde Anochecida de los Amaneceres Color Marrón Púrpura.
Una bicicleta, el reloj, una chocolatería Maya.
Chocolate, Chocolate... Depp!
¡Qué Tarde!
Chocolate, Chocolate... Depp!
¡Qué Tarde!
lunes, junio 28
Evil Ways.
You've got to change your evil ways, baby,
before I stop lovin' you.
You've got to change, baby,
and every word that I say is true.
You got me runnin' and hidin' all over town,
you got me sneakin' and a-peepin' and runnin' you down.
This can't go on, Lord knows you got to change, baby.
When I come home, baby,
my house is dark and my pots are cold.
You're hangin' round, baby,
with Jean and Joan and-a who knows who.
I'm gettin' tired of waitin' and foolin' around,
I'll find somebody who won't make me feel like a clown.
This can't go on, Lord knows you got to change, baby.
When I come home, baby,
my house is dark and my pots are cold.
You're hangin' round, baby,
with Jean and Joan and-a who knows who.
I'm gettin' tried of waitin' and foolin' around,
I'll find somebody who won't make me feel like a clown.
This can't go on, Lord knows you got to change, baby.
(Santana)
before I stop lovin' you.
You've got to change, baby,
and every word that I say is true.
You got me runnin' and hidin' all over town,
you got me sneakin' and a-peepin' and runnin' you down.
This can't go on, Lord knows you got to change, baby.
When I come home, baby,
my house is dark and my pots are cold.
You're hangin' round, baby,
with Jean and Joan and-a who knows who.
I'm gettin' tired of waitin' and foolin' around,
I'll find somebody who won't make me feel like a clown.
This can't go on, Lord knows you got to change, baby.
When I come home, baby,
my house is dark and my pots are cold.
You're hangin' round, baby,
with Jean and Joan and-a who knows who.
I'm gettin' tried of waitin' and foolin' around,
I'll find somebody who won't make me feel like a clown.
This can't go on, Lord knows you got to change, baby.
(Santana)
El Lucro Está en Todas Partes.
Las transacciones, las transferencias.
¿Qué no son sino lucro descabellado, de pacotilla, desordenado, anormal, indiferente?
¿Qué no son sino lucro descabellado, de pacotilla, desordenado, anormal, indiferente?
El Switch de la Aceptación Social Está Apagado.
Mis maletas, mi angustia, mis libros reciclados. Mis muebles anticuados, mi alfombra llena de polvo. Miz zapatos rotos, mi casa en la playa. Mis lámparas sesenteras, mis vestidos locatelli de la época de Felipe el Hermoso.
Si te contara lo que soy, probablemente me matarías por ser loca.
La poca tolerancia se ve a cada día, a cada minuto, a cada encuentro.
Qué importa si eres negro, blanco, te falta un ojo o tienes dislalia.
Qué importa que seas un maníaco depresivo, un demente, que tengas VIH o que seas lesbiana; que seas ateo, que seas anarquista.
Qué importa que grites, que hagas el ridículo, que cantes mal, que seas travesti, que digas palabrotas, que no pienses igual que el resto.
Qué importa que no tengas madre o padre presentes, que seas indígena, extranjero o pordiosero; que seas artesano, artista, profesor o minero.
Aún bajo el rango de las diferencias entre las personas, somos iguales, imperfectos humanos dotados de ineptitud, irracionalismo, imaginación y torpeza.
¿Bajo qué circunstancias puedes llegar a no amar a alguien distinto a ti?
Quizás cuáles sean.
Lo que sí creo es que no son nada buenas.
Si te contara lo que soy, probablemente me matarías por ser loca.
La poca tolerancia se ve a cada día, a cada minuto, a cada encuentro.
Qué importa si eres negro, blanco, te falta un ojo o tienes dislalia.
Qué importa que seas un maníaco depresivo, un demente, que tengas VIH o que seas lesbiana; que seas ateo, que seas anarquista.
Qué importa que grites, que hagas el ridículo, que cantes mal, que seas travesti, que digas palabrotas, que no pienses igual que el resto.
Qué importa que no tengas madre o padre presentes, que seas indígena, extranjero o pordiosero; que seas artesano, artista, profesor o minero.
Aún bajo el rango de las diferencias entre las personas, somos iguales, imperfectos humanos dotados de ineptitud, irracionalismo, imaginación y torpeza.
¿Bajo qué circunstancias puedes llegar a no amar a alguien distinto a ti?
Quizás cuáles sean.
Lo que sí creo es que no son nada buenas.
domingo, junio 27
Closer (My Love)
Replace your heart with mine...
Deep inside
Please stay with me
through the night.
(Entwine)
{Hoy es 27}
Deep inside
Please stay with me
through the night.
(Entwine)
{Hoy es 27}
jueves, junio 24
Retrato Poco Significativo.
(08 de Abril; clase loca de lenguaje)
martes, junio 22
domingo, junio 20
sábado, junio 19
Secreto a Voces.
Dame un Rue Des Cascades y yo te regresaré lo que debí haberte regresado hace mucho:
Un minuto, esto es Secreto de Estado.
Un minuto, esto es Secreto de Estado.
Hielo Seco, Tu Boca y Mi Boca.
Mis manos tiritan, se hacen humo blanco, de ese que sale expulsado de tu boca de hielo seco.
Como siempre.
Como siempre.
jueves, junio 17
Cianuro, Vida sin Retorno y un Baúl con Chiches.
Estaba entreabierta la puerta, con todo lo que eso implicaba.
Posición fetal, gritos de angustia, de dolor, de haber sido centrifugado hacia el espacio. El viento soplando ferozmente los carruseles de su infancia, los barquitos de papel, los zapatos desanudados y las sonrisas maquiavélicas. El insectario de su abuelo, el reloj cu-cú de su padre, la casita de su perro.
Se estaba llevando consigo su vida, su misteriosa vida. Las lágrimas dentro del florero, esas derramadas por la pérdida de su hermana, chocaban y se vertían en contra de las paredes de la casa de su niñez, aquella con ventanales siempre abiertos, cerrojo descorrido y aire sureño. Aquella desteñida por los años, por el amor no encontrado, por las historias desperdiciadas en las fogatas familiares.
Se estaba llevando las bugambilias de su adolescencia, las discusiones con su madre y las escapadas nocturnas con Agustina, la moza del valle, esa de labios rojos y ropa ceñida a la que le pagaba por noche y cita concertada.
Se llevaba la chimenea a leña de su familia, los baúles llenos de chiches de su madre y sus muñecas de porcelana; los poemas de amor de más de algún joven enamorado con destino a su amada hermana; el vino de su padre, la sortija de su madre, aquella que se fue por el inodoro; las joyas, los robos, las prostitutas, los vicios heredados de su padre.
Se llevaba los asesinatos, los castigos, las varillas, Beethoven y el maldito Mozart. Las cadenas, las sábanas de lino, sus piedras de colección, sus cuadernos de dibujos de matanzas y guerra, de divinidades y mujeres; de textos cocainómanos de su temible juventud, de psicotrópicos, de borracheras, de escritos emborronados acerca de las hermosas nuevas hijas del padre franciscano de la parroquia de los domingos.
Se llevaba la complicidad de Anabolena con Salvador Dalí, las fugas de Picasso con Kim Novak, las blusas sucias de la colegiatura, los pantalones sin remendar, el polvo de las acequias, las hojas nunca recogidas, el pasto descuidado. Los atrapa-sueños de su hermana, sus flores secas, su caligrafía impecable, su alfombra persa, sus bordados; sus platos preferidos. Se llevaba el invierno de su infancia y la primavera de su juventud; los cardenales rojos de su velatorio, los besos furiosos que ella se daba con sus amantes, con sus vecinos, con él mismo. Las brasas de los asados de los sábados, el ajedrez -el juego favorito de su padre- y los duraznos frescos y carnosos de los veranos en casa de sus tíos.
Se llevaba los vestidos floreados de su hermana, sus cabellos al viento, sus piernas delgaduchas. Su cintura bien marcada, y los colores brillando bajo el sol en su silueta perfecta. Las tarjetas de Navidad, las postales recibidas de los abuelos desde Frankfurt, las huellas en la nieve de su anciano padre al traer la leña a casa, el resoplido conformista de su madre y los besos insulsos e indiferentes de ellos aún a solas.
Se llevaba los crujidos de su casa vacía, sus bajas calificaciones, los pocos amigos que le quedaban, su pelo castaño mugriento, su barba incipiente, sus rodillas huesudas, las tardes enteras masturbándose frente a una foto rota de calendario barato, la adolescencia infinita que permanecía en su mente de adulto joven perdido.
Se llevaba su búsqueda insaciable de habla, el hecho indescriptiblemente satisfactorio de un beso en la mejilla, de un abrazo cálido, de una palabra dulce de consuelo, de vida, de compasión, de comprensión, de transición.
Se llevaba las noches enteras de llanto, de inyecciones, de polvillo blanco, de hierba, de tragos amargos, de recuerdos esporádicos, de lagunas mentales, de vida sin resurrección, de vida sin retorno.
"¿Qué más se llevará ésta ráfaga miserable de tormentos, digo yo?" Pensó por un minuto.
"Si hasta el cianuro es más rápido que la muerte misma"
Posición fetal, gritos de angustia, de dolor, de haber sido centrifugado hacia el espacio. El viento soplando ferozmente los carruseles de su infancia, los barquitos de papel, los zapatos desanudados y las sonrisas maquiavélicas. El insectario de su abuelo, el reloj cu-cú de su padre, la casita de su perro.
Se estaba llevando consigo su vida, su misteriosa vida. Las lágrimas dentro del florero, esas derramadas por la pérdida de su hermana, chocaban y se vertían en contra de las paredes de la casa de su niñez, aquella con ventanales siempre abiertos, cerrojo descorrido y aire sureño. Aquella desteñida por los años, por el amor no encontrado, por las historias desperdiciadas en las fogatas familiares.
Se estaba llevando las bugambilias de su adolescencia, las discusiones con su madre y las escapadas nocturnas con Agustina, la moza del valle, esa de labios rojos y ropa ceñida a la que le pagaba por noche y cita concertada.
Se llevaba la chimenea a leña de su familia, los baúles llenos de chiches de su madre y sus muñecas de porcelana; los poemas de amor de más de algún joven enamorado con destino a su amada hermana; el vino de su padre, la sortija de su madre, aquella que se fue por el inodoro; las joyas, los robos, las prostitutas, los vicios heredados de su padre.
Se llevaba los asesinatos, los castigos, las varillas, Beethoven y el maldito Mozart. Las cadenas, las sábanas de lino, sus piedras de colección, sus cuadernos de dibujos de matanzas y guerra, de divinidades y mujeres; de textos cocainómanos de su temible juventud, de psicotrópicos, de borracheras, de escritos emborronados acerca de las hermosas nuevas hijas del padre franciscano de la parroquia de los domingos.
Se llevaba la complicidad de Anabolena con Salvador Dalí, las fugas de Picasso con Kim Novak, las blusas sucias de la colegiatura, los pantalones sin remendar, el polvo de las acequias, las hojas nunca recogidas, el pasto descuidado. Los atrapa-sueños de su hermana, sus flores secas, su caligrafía impecable, su alfombra persa, sus bordados; sus platos preferidos. Se llevaba el invierno de su infancia y la primavera de su juventud; los cardenales rojos de su velatorio, los besos furiosos que ella se daba con sus amantes, con sus vecinos, con él mismo. Las brasas de los asados de los sábados, el ajedrez -el juego favorito de su padre- y los duraznos frescos y carnosos de los veranos en casa de sus tíos.
Se llevaba los vestidos floreados de su hermana, sus cabellos al viento, sus piernas delgaduchas. Su cintura bien marcada, y los colores brillando bajo el sol en su silueta perfecta. Las tarjetas de Navidad, las postales recibidas de los abuelos desde Frankfurt, las huellas en la nieve de su anciano padre al traer la leña a casa, el resoplido conformista de su madre y los besos insulsos e indiferentes de ellos aún a solas.
Se llevaba los crujidos de su casa vacía, sus bajas calificaciones, los pocos amigos que le quedaban, su pelo castaño mugriento, su barba incipiente, sus rodillas huesudas, las tardes enteras masturbándose frente a una foto rota de calendario barato, la adolescencia infinita que permanecía en su mente de adulto joven perdido.
Se llevaba su búsqueda insaciable de habla, el hecho indescriptiblemente satisfactorio de un beso en la mejilla, de un abrazo cálido, de una palabra dulce de consuelo, de vida, de compasión, de comprensión, de transición.
Se llevaba las noches enteras de llanto, de inyecciones, de polvillo blanco, de hierba, de tragos amargos, de recuerdos esporádicos, de lagunas mentales, de vida sin resurrección, de vida sin retorno.
"¿Qué más se llevará ésta ráfaga miserable de tormentos, digo yo?" Pensó por un minuto.
"Si hasta el cianuro es más rápido que la muerte misma"
martes, junio 15
Vitrolas Encantadas con Magia Divina (O Quizás No tan Divina).
Y la música comenzó a tronar desde esa vitrola de telarañas y años y años pasados.
Mis pies danzaron al son de esa música tan mágica, que hacía que mi corazón saltase, de tan sólo escuchar aquellas notas tan soberbias, tan intensas que hacían que mis párpados se dieran vuelta hacia mí misma, hacia mi propia alma.
La búsqueda de la ansiedad, de esos ridículos bichos tan odiosos y anormales dentro de mi estómago, de esa respiración agitada que no me deja ni pensar correctamente, me trajo consigo su suave candor, esa tenue brisa de figuras literarias, de ortografía perfecta, de malas maneras, de medias sonrisas, de sonrisas desdentadas, de uni-cejas, de ojos pequeños, de manos secas, de pies cansados, de cotidianeidades, de rutinas, de pájaros cáidos y de letras desgastadas en sonatas maltrechas, ruidosas, exhuberantes.
Me trajo a tu regazo, me trajo nuevamente a ese cándido abrazo que nos dimos hace ya tanto.
Nuevamente.
Me encanta esa palabra.
Mis pies danzaron al son de esa música tan mágica, que hacía que mi corazón saltase, de tan sólo escuchar aquellas notas tan soberbias, tan intensas que hacían que mis párpados se dieran vuelta hacia mí misma, hacia mi propia alma.
La búsqueda de la ansiedad, de esos ridículos bichos tan odiosos y anormales dentro de mi estómago, de esa respiración agitada que no me deja ni pensar correctamente, me trajo consigo su suave candor, esa tenue brisa de figuras literarias, de ortografía perfecta, de malas maneras, de medias sonrisas, de sonrisas desdentadas, de uni-cejas, de ojos pequeños, de manos secas, de pies cansados, de cotidianeidades, de rutinas, de pájaros cáidos y de letras desgastadas en sonatas maltrechas, ruidosas, exhuberantes.
Me trajo a tu regazo, me trajo nuevamente a ese cándido abrazo que nos dimos hace ya tanto.
Nuevamente.
Me encanta esa palabra.
Por-qués.
Por esas cosas de la vida, por esas vueltas locas, por esos arranques de euforia indiscriminada, por tener un Carpe Diem pegado en la frente, por esos gritos de felicidad espontánea, quizás ensayada, quizás insípida, es que estoy aquí, contigo.
Esto me agrada...
Esto me agrada...
sábado, junio 12
Amor Libre.
Siempre firme ante cualquier adversidad entré en el tren de la vida contigo, hacia la libertad.
Y hoy le canto al amor, al amor loco, amor de mi por vos y de vos por otro,
amor de un encuentro, amor bendito, amor en bruto, amor de una vida o de un minuto.
(Nach Scratch)
Y hoy le canto al amor, al amor loco, amor de mi por vos y de vos por otro,
amor de un encuentro, amor bendito, amor en bruto, amor de una vida o de un minuto.
(Nach Scratch)
C'est la Viè... Moi et Vous.
Me miro al espejo.
Me sonrío.
Te sonrío.
Te, te, te.
Sonríes, sonríes, sonríes.
Vives, vives, vives.
Vivificas, vivificas, vivificas.
Me, me, me.
Nos enamoramos.
C'est la viè.*
(*: Robado de la bóveda de Mademoiselle Abarca)
Me sonrío.
Te sonrío.
Te, te, te.
Sonríes, sonríes, sonríes.
Vives, vives, vives.
Vivificas, vivificas, vivificas.
Me, me, me.
Nos enamoramos.
C'est la viè.*
(*: Robado de la bóveda de Mademoiselle Abarca)
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