Espero verte en el umbral de mi puerta tan pronto como sea posible.
Te extraño, malditamente. Te extraño.
miércoles, junio 30
Sonrisas, Medianoche y Algunos Sucesos.
Me puse de pie, como quien no quiere la cosa.
Me miraste, te sonreí.
Nos reímos.
Me besaste, te abracé.
Nos reímos de las ridiculeces que nos decíamos, que me decías, que nos decían, que te decía.
Nos reímos de lo que fuimos, de lo que éramos, de lo que somos, de lo que seremos.
Te dije: "¡Feo!"
Tú me respondiste:"¡Bonita!"
Besé tu cicatriz, tú besaste mi frente.
Nos miramos, vagamos en las pupilas del otro, navegamos en esos mares marrones transparentemente profundos.
Me reí sola; con esa risa tonta que a veces sale por felicidad.
Sonreíste.
Te besé, me abrazaste.
Nos reímos de la vida, de sus recovecos, de sus ángulos furibundos y mezquinos.
Nos reímos de lo que nos espera, de lo que nos esperó lo suficiente y optó por irse, de lo que nos esperará.
Te susurré: "¡Te quiero!"
Tú me respondiste: "¡Estoy enamorado de ti!"
Besé tus manos, tú besaste mi nariz.
Nos tomamos de la mano.
Sonreí.
Me besaste, te abracé.
Nos reímos del tiempo redundante, pasajero. De nuestros momentos extraviados, de lo que hemos vivido.
Te dije: "¡Feo, te quiero!"
Tú me respondiste: "¡Bonita, yo más!"
...Y así, hasta la medianoche.
Me miraste, te sonreí.
Nos reímos.
Me besaste, te abracé.
Nos reímos de las ridiculeces que nos decíamos, que me decías, que nos decían, que te decía.
Nos reímos de lo que fuimos, de lo que éramos, de lo que somos, de lo que seremos.
Te dije: "¡Feo!"
Tú me respondiste:"¡Bonita!"
Besé tu cicatriz, tú besaste mi frente.
Nos miramos, vagamos en las pupilas del otro, navegamos en esos mares marrones transparentemente profundos.
Me reí sola; con esa risa tonta que a veces sale por felicidad.
Sonreíste.
Te besé, me abrazaste.
Nos reímos de la vida, de sus recovecos, de sus ángulos furibundos y mezquinos.
Nos reímos de lo que nos espera, de lo que nos esperó lo suficiente y optó por irse, de lo que nos esperará.
Te susurré: "¡Te quiero!"
Tú me respondiste: "¡Estoy enamorado de ti!"
Besé tus manos, tú besaste mi nariz.
Nos tomamos de la mano.
Sonreí.
Me besaste, te abracé.
Nos reímos del tiempo redundante, pasajero. De nuestros momentos extraviados, de lo que hemos vivido.
Te dije: "¡Feo, te quiero!"
Tú me respondiste: "¡Bonita, yo más!"
...Y así, hasta la medianoche.
martes, junio 29
Mademoiselle Abarca II.
Entre tanto ja-já, la verdad se asoma.
Me encanta reír contigo, hablar estupideces, decirnos las verdades más complejas del mundo en metáforas extremas y tan extrañas como la de hoy, y saber que nos tenemos una confianza perenne.
Linda, linda, linda! ♥
Me encanta reír contigo, hablar estupideces, decirnos las verdades más complejas del mundo en metáforas extremas y tan extrañas como la de hoy, y saber que nos tenemos una confianza perenne.
Linda, linda, linda! ♥
Tarde Anochecida de los Amaneceres Color Marrón Púrpura.
Una bicicleta, el reloj, una chocolatería Maya.
Chocolate, Chocolate... Depp!
¡Qué Tarde!
Chocolate, Chocolate... Depp!
¡Qué Tarde!
lunes, junio 28
Evil Ways.
You've got to change your evil ways, baby,
before I stop lovin' you.
You've got to change, baby,
and every word that I say is true.
You got me runnin' and hidin' all over town,
you got me sneakin' and a-peepin' and runnin' you down.
This can't go on, Lord knows you got to change, baby.
When I come home, baby,
my house is dark and my pots are cold.
You're hangin' round, baby,
with Jean and Joan and-a who knows who.
I'm gettin' tired of waitin' and foolin' around,
I'll find somebody who won't make me feel like a clown.
This can't go on, Lord knows you got to change, baby.
When I come home, baby,
my house is dark and my pots are cold.
You're hangin' round, baby,
with Jean and Joan and-a who knows who.
I'm gettin' tried of waitin' and foolin' around,
I'll find somebody who won't make me feel like a clown.
This can't go on, Lord knows you got to change, baby.
(Santana)
before I stop lovin' you.
You've got to change, baby,
and every word that I say is true.
You got me runnin' and hidin' all over town,
you got me sneakin' and a-peepin' and runnin' you down.
This can't go on, Lord knows you got to change, baby.
When I come home, baby,
my house is dark and my pots are cold.
You're hangin' round, baby,
with Jean and Joan and-a who knows who.
I'm gettin' tired of waitin' and foolin' around,
I'll find somebody who won't make me feel like a clown.
This can't go on, Lord knows you got to change, baby.
When I come home, baby,
my house is dark and my pots are cold.
You're hangin' round, baby,
with Jean and Joan and-a who knows who.
I'm gettin' tried of waitin' and foolin' around,
I'll find somebody who won't make me feel like a clown.
This can't go on, Lord knows you got to change, baby.
(Santana)
El Lucro Está en Todas Partes.
Las transacciones, las transferencias.
¿Qué no son sino lucro descabellado, de pacotilla, desordenado, anormal, indiferente?
¿Qué no son sino lucro descabellado, de pacotilla, desordenado, anormal, indiferente?
El Switch de la Aceptación Social Está Apagado.
Mis maletas, mi angustia, mis libros reciclados. Mis muebles anticuados, mi alfombra llena de polvo. Miz zapatos rotos, mi casa en la playa. Mis lámparas sesenteras, mis vestidos locatelli de la época de Felipe el Hermoso.
Si te contara lo que soy, probablemente me matarías por ser loca.
La poca tolerancia se ve a cada día, a cada minuto, a cada encuentro.
Qué importa si eres negro, blanco, te falta un ojo o tienes dislalia.
Qué importa que seas un maníaco depresivo, un demente, que tengas VIH o que seas lesbiana; que seas ateo, que seas anarquista.
Qué importa que grites, que hagas el ridículo, que cantes mal, que seas travesti, que digas palabrotas, que no pienses igual que el resto.
Qué importa que no tengas madre o padre presentes, que seas indígena, extranjero o pordiosero; que seas artesano, artista, profesor o minero.
Aún bajo el rango de las diferencias entre las personas, somos iguales, imperfectos humanos dotados de ineptitud, irracionalismo, imaginación y torpeza.
¿Bajo qué circunstancias puedes llegar a no amar a alguien distinto a ti?
Quizás cuáles sean.
Lo que sí creo es que no son nada buenas.
Si te contara lo que soy, probablemente me matarías por ser loca.
La poca tolerancia se ve a cada día, a cada minuto, a cada encuentro.
Qué importa si eres negro, blanco, te falta un ojo o tienes dislalia.
Qué importa que seas un maníaco depresivo, un demente, que tengas VIH o que seas lesbiana; que seas ateo, que seas anarquista.
Qué importa que grites, que hagas el ridículo, que cantes mal, que seas travesti, que digas palabrotas, que no pienses igual que el resto.
Qué importa que no tengas madre o padre presentes, que seas indígena, extranjero o pordiosero; que seas artesano, artista, profesor o minero.
Aún bajo el rango de las diferencias entre las personas, somos iguales, imperfectos humanos dotados de ineptitud, irracionalismo, imaginación y torpeza.
¿Bajo qué circunstancias puedes llegar a no amar a alguien distinto a ti?
Quizás cuáles sean.
Lo que sí creo es que no son nada buenas.
domingo, junio 27
Closer (My Love)
Replace your heart with mine...
Deep inside
Please stay with me
through the night.
(Entwine)
{Hoy es 27}
Deep inside
Please stay with me
through the night.
(Entwine)
{Hoy es 27}
jueves, junio 24
Retrato Poco Significativo.
(08 de Abril; clase loca de lenguaje)
martes, junio 22
domingo, junio 20
sábado, junio 19
Secreto a Voces.
Dame un Rue Des Cascades y yo te regresaré lo que debí haberte regresado hace mucho:
Un minuto, esto es Secreto de Estado.
Un minuto, esto es Secreto de Estado.
Hielo Seco, Tu Boca y Mi Boca.
Mis manos tiritan, se hacen humo blanco, de ese que sale expulsado de tu boca de hielo seco.
Como siempre.
Como siempre.
jueves, junio 17
Cianuro, Vida sin Retorno y un Baúl con Chiches.
Estaba entreabierta la puerta, con todo lo que eso implicaba.
Posición fetal, gritos de angustia, de dolor, de haber sido centrifugado hacia el espacio. El viento soplando ferozmente los carruseles de su infancia, los barquitos de papel, los zapatos desanudados y las sonrisas maquiavélicas. El insectario de su abuelo, el reloj cu-cú de su padre, la casita de su perro.
Se estaba llevando consigo su vida, su misteriosa vida. Las lágrimas dentro del florero, esas derramadas por la pérdida de su hermana, chocaban y se vertían en contra de las paredes de la casa de su niñez, aquella con ventanales siempre abiertos, cerrojo descorrido y aire sureño. Aquella desteñida por los años, por el amor no encontrado, por las historias desperdiciadas en las fogatas familiares.
Se estaba llevando las bugambilias de su adolescencia, las discusiones con su madre y las escapadas nocturnas con Agustina, la moza del valle, esa de labios rojos y ropa ceñida a la que le pagaba por noche y cita concertada.
Se llevaba la chimenea a leña de su familia, los baúles llenos de chiches de su madre y sus muñecas de porcelana; los poemas de amor de más de algún joven enamorado con destino a su amada hermana; el vino de su padre, la sortija de su madre, aquella que se fue por el inodoro; las joyas, los robos, las prostitutas, los vicios heredados de su padre.
Se llevaba los asesinatos, los castigos, las varillas, Beethoven y el maldito Mozart. Las cadenas, las sábanas de lino, sus piedras de colección, sus cuadernos de dibujos de matanzas y guerra, de divinidades y mujeres; de textos cocainómanos de su temible juventud, de psicotrópicos, de borracheras, de escritos emborronados acerca de las hermosas nuevas hijas del padre franciscano de la parroquia de los domingos.
Se llevaba la complicidad de Anabolena con Salvador Dalí, las fugas de Picasso con Kim Novak, las blusas sucias de la colegiatura, los pantalones sin remendar, el polvo de las acequias, las hojas nunca recogidas, el pasto descuidado. Los atrapa-sueños de su hermana, sus flores secas, su caligrafía impecable, su alfombra persa, sus bordados; sus platos preferidos. Se llevaba el invierno de su infancia y la primavera de su juventud; los cardenales rojos de su velatorio, los besos furiosos que ella se daba con sus amantes, con sus vecinos, con él mismo. Las brasas de los asados de los sábados, el ajedrez -el juego favorito de su padre- y los duraznos frescos y carnosos de los veranos en casa de sus tíos.
Se llevaba los vestidos floreados de su hermana, sus cabellos al viento, sus piernas delgaduchas. Su cintura bien marcada, y los colores brillando bajo el sol en su silueta perfecta. Las tarjetas de Navidad, las postales recibidas de los abuelos desde Frankfurt, las huellas en la nieve de su anciano padre al traer la leña a casa, el resoplido conformista de su madre y los besos insulsos e indiferentes de ellos aún a solas.
Se llevaba los crujidos de su casa vacía, sus bajas calificaciones, los pocos amigos que le quedaban, su pelo castaño mugriento, su barba incipiente, sus rodillas huesudas, las tardes enteras masturbándose frente a una foto rota de calendario barato, la adolescencia infinita que permanecía en su mente de adulto joven perdido.
Se llevaba su búsqueda insaciable de habla, el hecho indescriptiblemente satisfactorio de un beso en la mejilla, de un abrazo cálido, de una palabra dulce de consuelo, de vida, de compasión, de comprensión, de transición.
Se llevaba las noches enteras de llanto, de inyecciones, de polvillo blanco, de hierba, de tragos amargos, de recuerdos esporádicos, de lagunas mentales, de vida sin resurrección, de vida sin retorno.
"¿Qué más se llevará ésta ráfaga miserable de tormentos, digo yo?" Pensó por un minuto.
"Si hasta el cianuro es más rápido que la muerte misma"
Posición fetal, gritos de angustia, de dolor, de haber sido centrifugado hacia el espacio. El viento soplando ferozmente los carruseles de su infancia, los barquitos de papel, los zapatos desanudados y las sonrisas maquiavélicas. El insectario de su abuelo, el reloj cu-cú de su padre, la casita de su perro.
Se estaba llevando consigo su vida, su misteriosa vida. Las lágrimas dentro del florero, esas derramadas por la pérdida de su hermana, chocaban y se vertían en contra de las paredes de la casa de su niñez, aquella con ventanales siempre abiertos, cerrojo descorrido y aire sureño. Aquella desteñida por los años, por el amor no encontrado, por las historias desperdiciadas en las fogatas familiares.
Se estaba llevando las bugambilias de su adolescencia, las discusiones con su madre y las escapadas nocturnas con Agustina, la moza del valle, esa de labios rojos y ropa ceñida a la que le pagaba por noche y cita concertada.
Se llevaba la chimenea a leña de su familia, los baúles llenos de chiches de su madre y sus muñecas de porcelana; los poemas de amor de más de algún joven enamorado con destino a su amada hermana; el vino de su padre, la sortija de su madre, aquella que se fue por el inodoro; las joyas, los robos, las prostitutas, los vicios heredados de su padre.
Se llevaba los asesinatos, los castigos, las varillas, Beethoven y el maldito Mozart. Las cadenas, las sábanas de lino, sus piedras de colección, sus cuadernos de dibujos de matanzas y guerra, de divinidades y mujeres; de textos cocainómanos de su temible juventud, de psicotrópicos, de borracheras, de escritos emborronados acerca de las hermosas nuevas hijas del padre franciscano de la parroquia de los domingos.
Se llevaba la complicidad de Anabolena con Salvador Dalí, las fugas de Picasso con Kim Novak, las blusas sucias de la colegiatura, los pantalones sin remendar, el polvo de las acequias, las hojas nunca recogidas, el pasto descuidado. Los atrapa-sueños de su hermana, sus flores secas, su caligrafía impecable, su alfombra persa, sus bordados; sus platos preferidos. Se llevaba el invierno de su infancia y la primavera de su juventud; los cardenales rojos de su velatorio, los besos furiosos que ella se daba con sus amantes, con sus vecinos, con él mismo. Las brasas de los asados de los sábados, el ajedrez -el juego favorito de su padre- y los duraznos frescos y carnosos de los veranos en casa de sus tíos.
Se llevaba los vestidos floreados de su hermana, sus cabellos al viento, sus piernas delgaduchas. Su cintura bien marcada, y los colores brillando bajo el sol en su silueta perfecta. Las tarjetas de Navidad, las postales recibidas de los abuelos desde Frankfurt, las huellas en la nieve de su anciano padre al traer la leña a casa, el resoplido conformista de su madre y los besos insulsos e indiferentes de ellos aún a solas.
Se llevaba los crujidos de su casa vacía, sus bajas calificaciones, los pocos amigos que le quedaban, su pelo castaño mugriento, su barba incipiente, sus rodillas huesudas, las tardes enteras masturbándose frente a una foto rota de calendario barato, la adolescencia infinita que permanecía en su mente de adulto joven perdido.
Se llevaba su búsqueda insaciable de habla, el hecho indescriptiblemente satisfactorio de un beso en la mejilla, de un abrazo cálido, de una palabra dulce de consuelo, de vida, de compasión, de comprensión, de transición.
Se llevaba las noches enteras de llanto, de inyecciones, de polvillo blanco, de hierba, de tragos amargos, de recuerdos esporádicos, de lagunas mentales, de vida sin resurrección, de vida sin retorno.
"¿Qué más se llevará ésta ráfaga miserable de tormentos, digo yo?" Pensó por un minuto.
"Si hasta el cianuro es más rápido que la muerte misma"
martes, junio 15
Vitrolas Encantadas con Magia Divina (O Quizás No tan Divina).
Y la música comenzó a tronar desde esa vitrola de telarañas y años y años pasados.
Mis pies danzaron al son de esa música tan mágica, que hacía que mi corazón saltase, de tan sólo escuchar aquellas notas tan soberbias, tan intensas que hacían que mis párpados se dieran vuelta hacia mí misma, hacia mi propia alma.
La búsqueda de la ansiedad, de esos ridículos bichos tan odiosos y anormales dentro de mi estómago, de esa respiración agitada que no me deja ni pensar correctamente, me trajo consigo su suave candor, esa tenue brisa de figuras literarias, de ortografía perfecta, de malas maneras, de medias sonrisas, de sonrisas desdentadas, de uni-cejas, de ojos pequeños, de manos secas, de pies cansados, de cotidianeidades, de rutinas, de pájaros cáidos y de letras desgastadas en sonatas maltrechas, ruidosas, exhuberantes.
Me trajo a tu regazo, me trajo nuevamente a ese cándido abrazo que nos dimos hace ya tanto.
Nuevamente.
Me encanta esa palabra.
Mis pies danzaron al son de esa música tan mágica, que hacía que mi corazón saltase, de tan sólo escuchar aquellas notas tan soberbias, tan intensas que hacían que mis párpados se dieran vuelta hacia mí misma, hacia mi propia alma.
La búsqueda de la ansiedad, de esos ridículos bichos tan odiosos y anormales dentro de mi estómago, de esa respiración agitada que no me deja ni pensar correctamente, me trajo consigo su suave candor, esa tenue brisa de figuras literarias, de ortografía perfecta, de malas maneras, de medias sonrisas, de sonrisas desdentadas, de uni-cejas, de ojos pequeños, de manos secas, de pies cansados, de cotidianeidades, de rutinas, de pájaros cáidos y de letras desgastadas en sonatas maltrechas, ruidosas, exhuberantes.
Me trajo a tu regazo, me trajo nuevamente a ese cándido abrazo que nos dimos hace ya tanto.
Nuevamente.
Me encanta esa palabra.
Por-qués.
Por esas cosas de la vida, por esas vueltas locas, por esos arranques de euforia indiscriminada, por tener un Carpe Diem pegado en la frente, por esos gritos de felicidad espontánea, quizás ensayada, quizás insípida, es que estoy aquí, contigo.
Esto me agrada...
Esto me agrada...
sábado, junio 12
Amor Libre.
Siempre firme ante cualquier adversidad entré en el tren de la vida contigo, hacia la libertad.
Y hoy le canto al amor, al amor loco, amor de mi por vos y de vos por otro,
amor de un encuentro, amor bendito, amor en bruto, amor de una vida o de un minuto.
(Nach Scratch)
Y hoy le canto al amor, al amor loco, amor de mi por vos y de vos por otro,
amor de un encuentro, amor bendito, amor en bruto, amor de una vida o de un minuto.
(Nach Scratch)
C'est la Viè... Moi et Vous.
Me miro al espejo.
Me sonrío.
Te sonrío.
Te, te, te.
Sonríes, sonríes, sonríes.
Vives, vives, vives.
Vivificas, vivificas, vivificas.
Me, me, me.
Nos enamoramos.
C'est la viè.*
(*: Robado de la bóveda de Mademoiselle Abarca)
Me sonrío.
Te sonrío.
Te, te, te.
Sonríes, sonríes, sonríes.
Vives, vives, vives.
Vivificas, vivificas, vivificas.
Me, me, me.
Nos enamoramos.
C'est la viè.*
(*: Robado de la bóveda de Mademoiselle Abarca)
lunes, junio 7
Cenizas, Mi Vida, Tu Muerte; Juntas en Un Pasado Lejano.
Y te encontré, absorta en pensamientos más importantes de lo que yo alguna vez pensé, y que me involucraban como criminal a robo con huellas digitales; como si fuese algo tan lógico que en su minuto no llegué siquiera a sospechar, ni por un momento, ni por un segundo, ni por un sucinto lapsus.
Parecía como si el entorno te hubiese tragado, devorado, absorbido, fagocitado... domesticado.
Solías ser de esas yeguas indómitas que no daban tregua, que no daban cabida a miradas ambiguas, equívocas. Tu pose, siempre firme y definida pareció desvanecerse entremedio de la atmósfera de incertidumbre que nos reinaba. No parecías ni confiada ni insegura, mas sensatez, sensatez era lo que denotaba tu lenguaje corporal.
Me sorprendí al verte; yo que tanto te conocía, logré llegar a entrever parte de lo que no se había ido: esas margaritas, esa mirada transparente que por esas casualidades de la vida me revela más de lo que quiero saber, sin que tú lo sepas, cual cine gratuito.
Solías ser una yegua indómita de vida contemporánea, de hábitos estructurados, de movimientos exuberantes, copiosos. Eras una yegua siempre vívida; mas ahora tal pareciera te hubieras apagado un poco, pues ya no brillas como antes, ya no compites por ser la más brillante.Tu opacidad destaca por sí sola; tus movimientos lánguidos, tu equilibro leve, tu caminar apagado. Tus rasgos finos, tu sonrisa ancha, tus labios ferpectos.
Perdiste cadencia, mas ganaste tiempo, experiencias, vida.
Vida, como la que no seguiste teniendo conmigo.
Tiempo, como el que solíamos tener cuando nos besábamos bajo la lluvia.
Nunca quise aceptar que te perdí, pues en realidad nunca lo hice. Te despediste una vez, con un beso fatal, sin lágrimas; con los ojos opacos, sin la vida que solía haber en ellos, una tarde en que todo me pareció desacertado, confuso, dudoso. Creí estar soñando, creí haber tenido un mal sueño, pero nunca diste muestras de haberte arrepentido de lo sucedido, ni palabras, ni un discurso, ni una mirada angulosa, ni siquiera un precario susurro de mala hierba.
Hasta ahora.
Hasta ahora nunca pensé/quise pensar/presentí/imaginé que siquiera volvieras a pensar en mí como algo, ese algo especial que empieza con la letra n, y que aunque no lo quiero pronunciar -siquiera por un segundo- sabes perfectamente a qué es a lo que me refiero, eres muy lista, querida mía.
Ahora que sé en qué piensas, es mi decisión, es de total incumbencia mía pensar a dónde irá a parar esto; te quiero, pero ¿qué más? ¿da para algo más?
Quisiera ahora que esos ojos marrones me revelaran unas cuantas verdades; sé que lo harán, me dicen todo y más. Sé leerlos, admirarlos, sentirlos.
Un momento, ¿qué habría decidido en aquellos días, en donde mi adolescencia todavía controlaba mi andar desordenado?
¿Qué habría optado? ¿Negro, blanco, un jazmín en el prado? ¿Un cojín, miradas, una flor marchita? ¿Un balcón, una canción, la hora exacta?
He aquí mi pequeño gran problema.
-¿Qué piensas tú...?- te pregunté- ¿Muerte o cenizas?
-Vida -me respondiste.
Y de pronto, todo se aclaró.
Parecía como si el entorno te hubiese tragado, devorado, absorbido, fagocitado... domesticado.
Solías ser de esas yeguas indómitas que no daban tregua, que no daban cabida a miradas ambiguas, equívocas. Tu pose, siempre firme y definida pareció desvanecerse entremedio de la atmósfera de incertidumbre que nos reinaba. No parecías ni confiada ni insegura, mas sensatez, sensatez era lo que denotaba tu lenguaje corporal.
Me sorprendí al verte; yo que tanto te conocía, logré llegar a entrever parte de lo que no se había ido: esas margaritas, esa mirada transparente que por esas casualidades de la vida me revela más de lo que quiero saber, sin que tú lo sepas, cual cine gratuito.
Solías ser una yegua indómita de vida contemporánea, de hábitos estructurados, de movimientos exuberantes, copiosos. Eras una yegua siempre vívida; mas ahora tal pareciera te hubieras apagado un poco, pues ya no brillas como antes, ya no compites por ser la más brillante.Tu opacidad destaca por sí sola; tus movimientos lánguidos, tu equilibro leve, tu caminar apagado. Tus rasgos finos, tu sonrisa ancha, tus labios ferpectos.
Perdiste cadencia, mas ganaste tiempo, experiencias, vida.
Vida, como la que no seguiste teniendo conmigo.
Tiempo, como el que solíamos tener cuando nos besábamos bajo la lluvia.
Nunca quise aceptar que te perdí, pues en realidad nunca lo hice. Te despediste una vez, con un beso fatal, sin lágrimas; con los ojos opacos, sin la vida que solía haber en ellos, una tarde en que todo me pareció desacertado, confuso, dudoso. Creí estar soñando, creí haber tenido un mal sueño, pero nunca diste muestras de haberte arrepentido de lo sucedido, ni palabras, ni un discurso, ni una mirada angulosa, ni siquiera un precario susurro de mala hierba.
Hasta ahora.
Hasta ahora nunca pensé/quise pensar/presentí/imaginé que siquiera volvieras a pensar en mí como algo, ese algo especial que empieza con la letra n, y que aunque no lo quiero pronunciar -siquiera por un segundo- sabes perfectamente a qué es a lo que me refiero, eres muy lista, querida mía.
Ahora que sé en qué piensas, es mi decisión, es de total incumbencia mía pensar a dónde irá a parar esto; te quiero, pero ¿qué más? ¿da para algo más?
Quisiera ahora que esos ojos marrones me revelaran unas cuantas verdades; sé que lo harán, me dicen todo y más. Sé leerlos, admirarlos, sentirlos.
Un momento, ¿qué habría decidido en aquellos días, en donde mi adolescencia todavía controlaba mi andar desordenado?
¿Qué habría optado? ¿Negro, blanco, un jazmín en el prado? ¿Un cojín, miradas, una flor marchita? ¿Un balcón, una canción, la hora exacta?
He aquí mi pequeño gran problema.
-¿Qué piensas tú...?- te pregunté- ¿Muerte o cenizas?
-Vida -me respondiste.
Y de pronto, todo se aclaró.
jueves, junio 3
Empire State of Mind.
In New York,
Concrete jungle where dreams are made of,
There's nothing you can't do,
Now you're in New York,
These streets will make you feel brand new,
The lights will inspire you,
Let's hear it for New York, New York, New York
(Alicia Keys & Jay-z)
El Candombe del Olvido.
Dónde estarán los zapatos aquellos
que tuve y anduve con ellos,
dónde estarán mi cuchillo y mi honda,
el muchacho que fui que responda.
El candombe del olvido,
tal vez si yo le pido un recuerdo,
me devuelva lo perdido.
El candombe del olvido,
tal vez si yo le pido un recuerdo,
me devuelva lo perdido.
Ya no recuerdo el jardín de la casa,
ya nadie me espera en la plaza.
Suaves candombes, silencios y nombres
de otros; se cambian los rostros.
El candombe del olvido,
corazón dividido en candombes,
no recuerda haber nacido.
El candombe del olvido,
tal vez si yo le pido un recuerdo,
me devuelva lo perdido.
Quién me dará nuevamente mi voz inocente,
mi cara con lentes.
Cómo podré recoger las palabras habladas,
sus almas heladas.
El candombe del recuerdo
le pone un ritmo lerdo al destino
y lo convierte en un camino.
El candombe del olvido,
tal vez si yo le pido un recuerdo,
me devuelva lo perdido.
Qué duros tiempos, el ángel ha muerto,
los barcos dejaron el puerto.
Tiempo de amar,de dudar, de pensar y luchar,
de vivir sin pasado.
Pero el candombe no olvida,
y renace en cada herida
de palo del tambor, con alma y vida.
El candombe del olvido,
tal vez si yo le pido un recuerdo,
me devuelva lo perdido.
Tiempo raudal, una luz cenital
cae a plomo en la fiesta de Momo,
tiempo torrente que fluye;
por Isla de Flores llegan los tambores.
Fuego verde, llamarada,
de tus roncos tambores
del Sur, techos de seda bordada.
Fuego verde, llamarada,
de tus roncos tambores
del Sur, techos de seda bordada.
Rueda y rueda al infinito,
el candombe no es un grito,
se canta y no se baila, lailaraila...
El candombe del olvido,
tal vez si yo le pido un recuerdo,
me devuelva lo perdido.
Que se baila y no se canta,
el candombe es una planta que crece,
y hasta el cielo se estremece.
Sólo canta porque puede
y olvida lo que quiere,
la copla no lo mata ni lo hiere.
El candombe del olvido,
tal vez si yo le pido un recuerdo,
me devuelva lo perdido.
Flor azul en una lata,
relámpago de plata,
la vida no lo hiere ni lo mata.
Vuelve a amar y no se cansa,
la vida no le alcanza,
la muerte es una ingenua adivinanza.
El candombe del olvido,
tal vez si yo le pido un recuerdo,
me devuelva lo perdido.
Fuego verde, llamarada,
de tus roncos tambores del Sur,
techos de seda bordada.
Lalalailala, lailaraila ...
(Alfredo Zitarrosa)
que tuve y anduve con ellos,
dónde estarán mi cuchillo y mi honda,
el muchacho que fui que responda.
El candombe del olvido,
tal vez si yo le pido un recuerdo,
me devuelva lo perdido.
El candombe del olvido,
tal vez si yo le pido un recuerdo,
me devuelva lo perdido.
Ya no recuerdo el jardín de la casa,
ya nadie me espera en la plaza.
Suaves candombes, silencios y nombres
de otros; se cambian los rostros.
El candombe del olvido,
corazón dividido en candombes,
no recuerda haber nacido.
El candombe del olvido,
tal vez si yo le pido un recuerdo,
me devuelva lo perdido.
Quién me dará nuevamente mi voz inocente,
mi cara con lentes.
Cómo podré recoger las palabras habladas,
sus almas heladas.
El candombe del recuerdo
le pone un ritmo lerdo al destino
y lo convierte en un camino.
El candombe del olvido,
tal vez si yo le pido un recuerdo,
me devuelva lo perdido.
Qué duros tiempos, el ángel ha muerto,
los barcos dejaron el puerto.
Tiempo de amar,de dudar, de pensar y luchar,
de vivir sin pasado.
Pero el candombe no olvida,
y renace en cada herida
de palo del tambor, con alma y vida.
El candombe del olvido,
tal vez si yo le pido un recuerdo,
me devuelva lo perdido.
Tiempo raudal, una luz cenital
cae a plomo en la fiesta de Momo,
tiempo torrente que fluye;
por Isla de Flores llegan los tambores.
Fuego verde, llamarada,
de tus roncos tambores
del Sur, techos de seda bordada.
Fuego verde, llamarada,
de tus roncos tambores
del Sur, techos de seda bordada.
Rueda y rueda al infinito,
el candombe no es un grito,
se canta y no se baila, lailaraila...
El candombe del olvido,
tal vez si yo le pido un recuerdo,
me devuelva lo perdido.
Que se baila y no se canta,
el candombe es una planta que crece,
y hasta el cielo se estremece.
Sólo canta porque puede
y olvida lo que quiere,
la copla no lo mata ni lo hiere.
El candombe del olvido,
tal vez si yo le pido un recuerdo,
me devuelva lo perdido.
Flor azul en una lata,
relámpago de plata,
la vida no lo hiere ni lo mata.
Vuelve a amar y no se cansa,
la vida no le alcanza,
la muerte es una ingenua adivinanza.
El candombe del olvido,
tal vez si yo le pido un recuerdo,
me devuelva lo perdido.
Fuego verde, llamarada,
de tus roncos tambores del Sur,
techos de seda bordada.
Lalalailala, lailaraila ...
(Alfredo Zitarrosa)
Acertividad Anochecida.
Qué cuadro más hermoso.
Qué decisión más insensata.
Qué sentimiento más profundo.
Tú, qué maravillosa casualidad del destino.
{Nuevamente}
Qué decisión más insensata.
Qué sentimiento más profundo.
Tú, qué maravillosa casualidad del destino.
{Nuevamente}
La Infertilidad de tu Mirada Sofocada por el Mal Equilibro de Los Cometas por Encumbrar.
Tu mirada equivale a miles de vidas espontáneas; a entes engendrados de la tierra infértil de forma ortodoxa y esporádica.
Tu mirada vive en la mía, en esta pupilas profundamente claras, oscuramente superficiales, monocromáticas, tóxicas; Vive en mi escribir, en mi reír. Vive en mis frágiles parpadeos, en mis acelerados movimientos, en mis pasos mal equilibrados; en esa brisa torpe y agresiva que no logro dimensionar en los días nublados de verano.
Tu mirada se mezcla con el polvo y la escasa humedad del suelo de olor a piedras mojadas y a flores silvestres; se mezcla con las horas relativas, con la vida cotidiana, con los cometas por encumbrar.
Tu mirada se impregna en el color de mis mejillas pálidas, en mi cabello despeinado, loco, travieso.
Tu mirada trastorna a mi percepción, a mi perspectiva, a mis perspec-algos; a mi corona de flores secas, a mis cartas no-enviadas, a mis amores frustrados, a mi pasión escondida, a mi nariz helada y a mi té recién servido.
Tu mirada distorsiona las distancias y los sabores; distorsiona mi sentir, mi actuar, mi ser.
Tu mirada... me enloquece, me seduce, me provoca; me tranquiliza, me consuela, me grita, me sofoca, me llama, me invade, me encadila, me encanta.
Me encanta.
Me encanta(s).
Tu mirada vive en la mía, en esta pupilas profundamente claras, oscuramente superficiales, monocromáticas, tóxicas; Vive en mi escribir, en mi reír. Vive en mis frágiles parpadeos, en mis acelerados movimientos, en mis pasos mal equilibrados; en esa brisa torpe y agresiva que no logro dimensionar en los días nublados de verano.
Tu mirada se mezcla con el polvo y la escasa humedad del suelo de olor a piedras mojadas y a flores silvestres; se mezcla con las horas relativas, con la vida cotidiana, con los cometas por encumbrar.
Tu mirada se impregna en el color de mis mejillas pálidas, en mi cabello despeinado, loco, travieso.
Tu mirada trastorna a mi percepción, a mi perspectiva, a mis perspec-algos; a mi corona de flores secas, a mis cartas no-enviadas, a mis amores frustrados, a mi pasión escondida, a mi nariz helada y a mi té recién servido.
Tu mirada distorsiona las distancias y los sabores; distorsiona mi sentir, mi actuar, mi ser.
Tu mirada... me enloquece, me seduce, me provoca; me tranquiliza, me consuela, me grita, me sofoca, me llama, me invade, me encadila, me encanta.
Me encanta.
Me encanta(s).
miércoles, junio 2
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